Ilaria: una ragazza puntigliosa, una ragazza con la testa da bambina, una ragazza fragile, una ragazza dai molteplici segreti
Mika: un cantante, un ragazzo solare ma non per questo superficiale, un ragazzo con il sorriso sempre sulle labbra
un Diario: una chiave per farli incontrare

Due Drabble su Orlando.
In un certo senso, l'inizio e la fine: il primo litigio al RIS e la proposta di matrimonio.
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Ho scritto queste due Drabble dedicate a Orlando in quanto è lui il personaggio più amato secondo le vostre classifiche :D
Alla fine della storia troverete quella completa :P

Ron era qui, e si stava infilando i vestiti di Mike. Buffo. Avevo lasciato Mike ormai da un paio di mesi, e si era sempre dimenticato mi tornare a prendersi la sua roba, o forse era troppo imbarazzato nel vedermi per farlo solo per riprendersi roba inutile. Non che mi interessasse, nel mio armadio non c'era carenza di spazio. Non speravo che un giorno si sarebbe fatto vivo davanti alla mia porta con la scusa dei jeans, non mi era mai interessanto niente nè di lui nè degli altri pochissimi ragazzi che avevo avuto...io ero sempre stata innamorata di un ragazzo a cui io non sono mai interessata. Ero sempre stata innamorata di Ron...
mia seconda one shot R/Hr, dedicata alle mie Aka e Karmy >.<

Respira e guarda,tutto il mondo è chiuso in una stanza.

Cit/: Le si era gelato il sangue nelle vene, quando l'enorme chela del kaiju si era fatta strada in quello stretto vicolo di Tokyo. L'aveva trovata. Tra tutti, Onibaba aveva scovato proprio lei, 36 kg di puro terrore contro la mole immensa di un cacciatore interdimensionale.
♣ Prima classificata al Del Toro Mania Contest indetto da SilenceIsMusic sul forum di EFP + premio ‘one shot one kill’
[Rigorosamente Raleigh/Mako ♥ | post-movie | Genere: introspettivo | Avvertimento: incompiuta/finale aperto]

Respira. Respira. Respira. Ma non succede niente, l’oppressione è sempre lì.

Detestava quei momenti. Quelli in cui il suo corpo era costretto a fermarsi, in cui tutte le luci si spegnevano, in cui i rumori tacevano. Li detestava, li detestava veramente. Perché la mente, al contrario delle membra, non si fermava...Si metteva a sedere al centro del proprio letto rannicchiando le gambe e si concentrava sul suo respiro pensando: “Coraggio! Forza! Respira. Respira lentamente, respira profondamente...”

Respira, fallo per me.

– Devi lasciarla andare, Ikuto. Dalle la tua benedizione e permetti al suo corpo di abbandonare questo mondo. O non potrai andare avanti ed essere felice. –
– Vorrei ma non posso. - rispose il ragazzo, accovacciato sul pavimento.
La donna continuò: – Ricorda Ikuto, dopo un'estenuante fine, c'è sempre un grande inizio. –

Respira.
Respira e resisti.
Respira e resisti, vedrai che non ci vuole molto.

Respira forte!
Perché ogni momento,
può essere il ponte,
di un tuo fecondo
orientamento!

Attenzione: rosso. Profondo. Così profondo che diventa nero. Per cortesia, non apritela neppure se siete anime innocenti.
La trama...
"Era un cedimento, quella che la fece esitare e le incrinò leggermente il tono fermo? – Premi a fondo sul palloncino contando lentamente fino a quattro. Ok?
Annuì. Non voleva sentire di nuovo la propria voce.
Premi. 1 2 3 4. Svuota la mente.
Premi. 1 2 3 4. Non pensare.
Premi. 1 2 3 4. Solo respira.
Premi. 1 2 3 4. Lento.
Premi. 1 2 Respira. Premi. Ti prego 3 4. Premi. Non farmi questo. Premi. 1 2 3 4."

[Flas-fic scritta per il contest indetto dal C.R.E.P.A. sul forum di EFP]
Lo vedo a terra, gli occhi azzurri spalancati, la bocca piegata in un sorriso amaro, i capelli sparsi tra i ciuffi d’erba.
È un incubo, ne sono certa.
Distolgo il mio volto rigato di lacrime dal suo corpo.
I miei polmoni protestano. Da quanto trattengo il fiato?

Sherlock gli mancava terribilmente.
Da quel giorno di quasi tre anni prima John non si era mai ripreso completamente.
Mostrava sempre una facciata tranquilla, ordinaria, quasi rassegnata, mentre in realtà era tutto l'opposto.
Non aveva più fatto una notte decente di sonno, mangiava solo quando se lo ricordava e aveva smesso di andare dalla terapista da più di un anno.
Invece di andare agli appuntamenti della dottoressa, andava a trovare Sherlock: tutti i giorni, con qualsiasi tempo, lui alle cinque del pomeriggio era lì.
A fissare quella lapide nera lucida che sembrava fare un ghigno beffardo, prendendolo in giro continuamente per lo stato in cui continuava a versare.
La verità era che da novecentosettantasei giorni lui non respirava.