“Fanculo Alfred e i suoi festini!”
Arthur camminava a passo di marcia per i corridoi della casa di Alfred, che per una ragione a loro sconosciuta, aveva organizzato una festa, di nuovo.
Per di più, gli invitati avevano pagato le spese. Tipico di quell’idiota americano.
-Tsk…- Arthur abbandonò su un tavolino il piatto con hotdog, hamburger e strani pasticcini fosforescenti -devo pure mangiare questo schifo… Poi criticano la mia cucina!-
In quel momento si accorse di essere finito in un’ala della casa a lui sconosciuta.
-Bastardo… perché che ha fatto questi corridoi tutti uguali!?- imprecò. Avanzò verso una porta e l’aprì.
Arthur accese la luce e gli si mostrò una stanza quadrata, impolverata e stipata di vecchi oggetti.
L’inglese chiuse dietro di sé la porta e si accovacciò accanto ad alcuni cimeli. Li osservò, togliendo un po’ di polvere, scostando un pesante telo che a volte li ricopriva, cercando di capire perché Alfred conservasse tutta quella robaccia, perché effettivamente erano oggetti rotti o consumanti dal tempo.
Poi, gli capitò fra le mani una scatolina rettangolare. Tolse il telo pieno di polvere e rimase a bocca aperta. Erano i soldatini che aveva regalato tanti anni prima al ragazzo, ancora piccolo. Lo sguardo si addolcì e un sorrisino gli nacque sul viso. Continuò a rovistare, e trovò anche quel fucile, quello che lui anni prima aveva cercato di colpire. Sospirò.
Si avvicinò ad un mobile impolverato e prese fra le mani dei fogli ingialliti e mangiati dal tempo. Aguzzando la vista e togliendo la polvere, riconobbe dei tratti di pastello tremolanti.
Le lacrime, inevitabilmente, gli salirono agli occhi e con una manica se le asciugò.
 
-Qualcuno ha visto Arthur?- Alfred di muoveva nella sala, fra gli invitati, in cerca dell’inglese. Uscì dal salone e girovagò per la casa.
-E questo hamburger?- Alfred aveva trovato il piattino abbandonato da Arthur e prese a mangiare i resti della cena dell’inglese.
Superò indifferente lo sgabuzzino, ma tornò indietro, avendo sentito dei rumori.
Aprì la porta e trovò Arthur che piangeva in silenzio.
L’inglese trasalì vedendolo:-Idiota, che vuoi?-
Alfred si rabbuiò vedendo il biondo lì, dove custodiva i suoi ricordi.
Nessuno disse niente per qualche minuto, poi Arthur lasciò cadere i fogli sul mobile, che sollevarono delle nuvolette di polvere. L’inglese superò l’americano, aprì la porta e prima di uscire gli disse:-Sai, a distanza d’anni… non capisco ancora perché te ne sei voluto andare. Eravamo felici, no?-
Poi uscì.
Alfred fissò il vuoto per qualche altro secondo, poi uscì dalla stanza e fece per chiamare Arthur, ma lo vide ridere da solo, accarezzare l’aria; un’espressione radiosa sul volto. Si fermò. Arthur era tornato dai suoi amici. I suoi attuali amici.
Un tempo, lo ricordava bene, erano inseparabili. Certo, l’inglese gli rifilava sempre i suoi piatti raccapriccianti, però aveva ragione. Erano felici.
Alfred guardò malinconico Arthur e si sentì prendere da un senso di perdita…
Per qualche istante volle anche tornare indietro, quando ancora non si era ribellato.
Guardò la stanza dietro di sé e chiuse piano la porta, che cigolava.
Era troppo tardi.