Finalmente era arrivato il giorno che aspettavano da tutti questi anni di sgradevole attesa, finalmente lei sarebbe morta e tutto quello che avevano sofferto per colpa della sua famiglia non sarà altro che un brutto ricordo; sazieranno la loro sete di vendetta, quella che li affliggeva di più. Si pentirà. Di tutto. Di tutto quello che suo padre gli aveva fatto. Provavano ancora un forte sentimento d’ingiustizia; non avevano potuto uccidere il vero colpevole della morte dei loro genitori ma sapevano che sarebbero finalmente riusciti a uccidere la persona a lui più cara: la sua unica figlia.
C’era solo una cosa che lui non riusciva a capire, o semplicemente una cosa a cui non voleva credere. Voleva sapere perché si sentiva un nodo allo stomaco e non un senso di sollievo, di liberazione mentre la guardava felice nei suoi ultimi minuti di vita, senza sapere che stava per essere uccisa. Voleva sapere il perché ogni volta che incrociava i suoi occhi, sinceri e profondi, gli si scioglieva il cuore, si sentiva mancare la terra sotto i piedi. Non poteva essere amore. Non DOVEVA essere amore. Lui doveva continuare a odiarla, come aveva fatto per tutti questi anni... Ma non ci riusciva, non riusciva ad’immaginare di non rivederla più, di non vedere più la sua risata, i suoi occhi, le sue labbra, i suoi capelli al vento. Voleva sapere se un giorno l’avrebbe mai perdonata, se lei lo avrebbe mai amato, se si sarebbero baciati...
Ma come lo poteva scoprire se lei moriva?
No, non poteva morire, non ora che sapeva di amarla, l’avrebbe salvata, l’avrebbe salvata anche a costo della sua vita.