«FUCK OFF!»  le parole di tutti quegli stronzi, servi della regina e degli sbirri si placano. La mia voce si innalza su quella sala. Quella talpa del mio menager se ne è uscito con la brillante idea di creare "I nuovi Sex Pistols", come li chiama lui. E certe cose mi fanno solo incazzare.
Paul e Steve se ne sono andati dopo un litigio a causa di Sid....già, Sid. Il mio migliore amico...che fine ha fatto? Sono giorni, settimane, mesi che non ho notizie di lui, e pensare cheè in compagnia di quella ninfomane drogata mi fa rabbrividire.
Cristo, hanno ricominciato a blaterare, sui costi, le spese....bah, chi li capisce.
«Sono stufo di questa pagliacciata.»  Decreto alzandomi impiedi, causando la caduta della bottiglia di Rum che stava ai miei piedi, la quale si rovescia rovinosamente sul tappeto.
Tutti mi guardano sbalorditi, come se avessi detto delle ingiurie contro la regina. Bah. Patetici.
«I Sex Pistols  sono ufficilamente sciolti.» Concludo con noncuranza avviandomi verso la porta.
«Ma signor Rotten, ha idea di cosa sta dicendo? I nuovi Sex Pistols potrebbero fruttare più dei vec-»     « COSA?!» mi volto di scatto  verso quel ciccione in giacca e cravatta. «Tu fottutissima mortadella vivente, vedi di non rompermi i coglioni o giuro che ti spacco una bottiglia in testa...CHIARO?!»   L'espressione paonazza nel volto di lui sembra essere positiva. A quanto pare ha capito. Non mi voglio più fermare qui dentro, me ne vado sbattendo  dietro di me la porta.