Non so bene perché sto scrivendo questo.
Non ho di grandi amori da raccontare (qualcuno me ne scampi, ve ne prego), né di tristi giornate vuote, neppure di qualche caso umano degno di nota.
So solo che mi va di scrivere una drabble.
Non so, forse sono solo un po' inquieto.
Non manca molto al crepuscolo dei miei venticinque anni.
E cos'ho fatto, finora?
Un beneamato cazzo, ecco cosa.
Finora mi va bene così.
Ma non è sempre domenica.
Vabbè, qualcosa caverò dal famoso buco.
Si spera in tempo utile.
Non so.
Non lo so proprio.
E chissenefrega, poi?