People would have spoken

John aveva un conto aperto con le giornate piovose, fin da quando era bambino. Per esempio, era stato in un piovigginoso giorno d’autunno che suo padre aveva deciso di andarsene per sempre e di far cadere sua madre in depressione.
In guerra poi, i rari acquazzoni erano sempre stati una spina nel fianco, a partire dalle cartucce che s’inceppavano nei momenti meno opportuni.
Nell’ennesimo giorno uggioso, era andato di nuovo dalla sua terapeuta dopo diciotto mesi di puro sollievo; quell’odore fastidioso di bagnato aveva segnato la sua ennesima rovina.

Era stato dopo quell’episodio che aveva capito che una normale vita cittadina a Londra gli sarebbe stata stretta, aveva bisogno di nuovo ossigeno. Adrenalina, come Mycroft Holmes l’aveva definita il giorno in cui l’aveva incontrato per la prima volta. E probabilmente, c’era un'unica possibilità.  

Ritornare a Londra senza la sua vista era stata quasi una…benedizione. Aveva potuto concentrarsi per tutto il viaggio su ciò che avrebbe dovuto dire ad Harriet, invece che perdersi in ricordi troppo dolorosi. Aveva riflettuto angosciato a che parole usare quando sua sorella lo avrebbe abbracciato arrabbiata, ma felice. “Va tutto bene” gli era sembrata la frase meno consona da pronunciare, eppure quando Harry lo aveva stretto quelle parole di circostanza erano scivolate fuori dalla sua bocca.

Ed ora eccolo lì, dopo quattro mesi di definitivo congedo, sulla poltrona preferita di sua sorella, a fissare, o così si fa’ per dire, la canna che aveva trovato sulla mensola più alta della libreria.
Aveva già preso in considerazione il fatto che Harry fosse passata a cose più pesanti dopo il divorzio e, sinceramente, non si sentiva in grado di affrontare una discussione. Chi era lui per biasimarla, lui che era scappato in guerra solo per dimenticare e continuare a vivere. Due dipendenze diverse, stesso movente.
Entrambi colpevoli.

Se l’accese in fretta.
Quell’odore gli impregnò subito i vestiti. Marijuana, da che ricordava faceva il suo effetto dopo mezz’ora appena, per una durata complessiva di tre ore, se era abbastanza. La cenere cadeva sul bel tappeto che Clara aveva comprato per scusarsi con Harry di uno dei tanti tradimenti. Una bella mossa, considerando la passione assurda di Harriet per i tappeti orientali; sarebbe stato meglio se Clara, su suddetto tappetto, non si fosse fatta trovare con l’amante.
Prese una seconda boccata. Sentiva ancora il rumore della pioggia, i suoi sensi non accennavo ad arrendersi. Voleva la beatitudine, voleva una confusione tale da non ricordare che lui, nel mezzo dell’appartamento di Baker Street, che suonava il violino; voleva ricordarlo senza piangere in silenzio come un bambino.

Non ci fu alcuna risposta. Tutto già finito? Probabile.
Ma poi un sospiro, un familiare sospiro, interruppe quel silenzio.

Dio, che inconscio sadico.

Chiuse gli occhi. Tutto, in fondo, è destinato a finire.

Fine un cazzo. Avvertì, un attimo dopo aver abbassato le palpebre, delle dita sulle sua labbra. Così calde, così lisce, così sue.
Spalancò gli occhi, e si sorprese dell’intima speranza che aveva nutrito nel poter incontrare le sue iridi azzurre ancora una volta. Tutto però, rimase immerso nel buio.

“Carpe diem” diceva Orazio.
Altro che “cogliere”, John voleva bloccarlo quell’attimo, per sempre.
Non era stato nulla di irruento o disperato, ma c’era esigenza nel modo in cui Sherlock premeva le sue labbra.
Perfetto.

«La gente ne avrebbe parlato» sussurrò con un mezzo sorriso « Avrebbe parlato per giorni».

Ma Sherlock era morto. E lui non poteva far altro che conviverci, in qualche modo.

Fu lo sbattere della porta d’ingresso a svegliarlo. Harriet, ovviamente. Trattenne il fiato, alzandosi di colpo, consapevole. Non aveva riordinato nulla dopo...quello, la canna probabilmente doveva trovarsi ancora ai suoi piedi, con l’accendino.
Complimenti John.
Si sedette di nuovo, rassegnato. Sperò davvero che sua sorella soprassedesse, ma conoscendola era più possibile che la terra si fermasse ed il sole cominciasse a girarci attorno.
Harriet però, parve proprio non accorgersene; nonostante stesse davanti a lui, i passi erano sembrati così decisi che sua sorella doveva essere sobria, dalla sua bocca non era uscito quel respiro scocciato che gli riservava quando faceva qualcosa che non approvava.

Era tornato dalla sua terapeuta tre giorni dopo, nell’ennesima piovosa giornata.
Non sapeva nemmeno perché c’era andato, non aveva la minima intenzione di condividere le sue follie con quella donna.
Fu lei a spezzare il silenzio che si era creato dopo i rispettivi saluti.

John aveva annuito, rivolgendo uno sguardo alla finestra. Se gli avesse chiesto cosa rappresentava per lui quell’unica frase sarebbe scoppiato a ridere come un pazzo. Perché lo era ormai, vero?
Un pazzo che aveva ricominciato a respirare.

“Una volta eliminato l'impossibile, ciò che resta, per quanto improbabile, 
deve essere la verità”.

Angolino di Hime

Non mi sono mai fatta così tante turbe mentali per una fanfiction dai tempi di Umineko. E’ stato un parto durato quattro giorni, gemellare probabilmente, però finalmente sono soddisfatta, nei limiti che la mia autostima mi permette.
E’ che sono così…perfetti insieme, non so se li ho resi abbastanza.
Bene, passiamo ai ringraziamenti ~ In primis a Bea che mi ha fatto conoscere Sherlock (siamo chiari, dopo che una persona ti passa per mesi immagini di tumblr su di loro, per sfinimento sei tenuta a guardarlo----Ciao Bea ♥). Poi a Swig che, all’una di notte, in preda alla disperazione, mi ha fatto una lezione di oculistica in piena regola.
Poi…non so, a mia madre probabilmente, che mi vedeva isterica al pc e non ha detto nulla-
Bene, spero vi piaccia, almeno un po’.