Noi siamo le scintille

Disobey, baby, disobey
Kate Havnevik

#1. Volevo fischiare nelle fiamme, vedi?
[ Prim ]

 

Prim non vuole che Katniss scenda, che arrivi da lei: l’ha già vista farlo una volta, sotto il sole della Mietitura, ed è grazie a sua sorella se è salva, se lo è ancora.
Non la sentono tentare di fischiare e invece urlare, solo per tenerla al sicuro – perché è il suo turno, adesso, mentre la treccia e la camicia bianca diventano fiamme; e Katniss deve correre per i bambini, per ciò che Prim non è più da quando le hanno strappato sua sorella e i suoi boschi e lei ha dovuto essere forte e coraggiosa.
Prim implora che Katniss non venga: vorrebbe tanto non sentire paura né dolore, eppure quello della carne è stranamente più sopportabile, una volta che hai tentato di salvare i morti sul tuo tavolo da cucina; e vorrebbe dirle che tutti loro torneranno a casa, con la mamma e Ranuncolo, dai fiori e dal papà.
Torneranno, un giorno, senza guerra.
 

#2. Il coraggio del fuoco e della stoffa
[ Cinna/Portia? ]
 

Quanto nascondi dietro queste lunghe ciglia d’oro, Portia.
Lacrime, timori, tagli e ricuciture, il nostro sangue sugli aghi quando eravamo distratti, crescenti risate quando la disperazione lottava contro una fiducia ancora più ostinata della guerra, degli oppressori e dei ribelli.
Sei coraggiosa, Portia. Non abbiamo altro, lo so, e non possiamo fare molto nemmeno quando abbiamo paura e lo tacciamo; ma è ciò che siamo, stilisti innamorati dei ragazzi e delle loro idee, e questa stoffa piena di colori è la nostra rivolta.
Peeta e Katniss vedranno e troveranno la loro strada, ma non da soli – anche quando non ci sarò io, anche se non ci ricorderanno.
Adesso tienimi le mani e sii forte con me, ti prego.
 

#3. Il processo
[ Haymitch ]
 

Una scintilla si separa dal vestito di Katniss e svolazza leggera, senza esitazione, fino al suo naso; Haymitch la vede tra gli occhi.
È immobile. Immagina quasi il suo sguardo di fiamma puntato su di lui, indagando quella faccia stravolta che si ritrova, e non lo può sopportare. Si volta.
Alla sua destra, una fila di ragazzi attende il proprio turno davanti ad un piccolo pulpito: sono quasi identici, con i capelli neri aggrovigliati dalla povertà e gli occhi grigi dei cavatori. Man mano che passano e le accuse si ripercuotono sulla sua testa come colpi di martello, Haymitch scorge quella che assomiglia tremendamente ad una giuria: padri, madri, sorelle e fratelli, altri volti da minatori.
Basta!
E una bottiglia vuota s’infrange contro il muro, distruggendo anche l’ultima immagine del vecchio vincitore prima di lui. Solo Maysilee e la piccola Effie rimangono serie, sgomente: i pagliacci di Capitol City nascondono il riso dietro guanti variopinti, i giudici si sporgono urlando dalle balconate.
Cos’altro volete da me? Ho già sventrato e ammazzato, ho vinto, ho tentato di riportare a casa sani e salvi anche gli altri!
I primi, almeno. Col tempo, le aspettative l’hanno ucciso prima ancora di vedere i suoi stessi ragazzi morti: il mondo sa essere tanto più feroce dell’arena, e l’odio è di gran lunga migliore delle delusioni affrante che lo circondano.
È per non suscitare fiducia, è per dimenticare e scomparire lentamente dalla faccia della terra che beve. Solo questo.
E la guerra non permette avvocati.
 
Quando si alza, Peeta lo sta scuotendo ripetutamente per una spalla, mormorando il suo nome con aria preoccupata. Gli occhi di Haymitch scorrono apatici dai cocci di vetro scrupolosamente radunati in un angolo al volto limpido del suo ultimo tributo.
Proverò a salvare te, stavolta.
Giuro.