Scale infinite avvolte dall'oscurità.

Corridoio interminabile di insicurezze.

Gradini di tremenda molestia alla speranza.

Passi piccoli, veloci, disperati.

Tonfi potenti, gigante sgraziato, pachiderma arrabbiato.





Alternano volo e lievitazione alla fatica di dover correre, una tortura al fisico e alla mente.
Respiri mancati che bruciano il petto, scatti estenuanti che squarciano il cuore, disperazione che annebbia la mente.

Tremendi tonfi provenire da dietro.
Montagna che si muove, tsunami che divora ogni cosa, tornado che divora tutto.



Corrono.
Corrono disperatamente, le due ragazze.
Non si guardano, non si gridano niente.
Sanno che devono solo scappare.


Una porta.
Maledettissima e calma entrata verso il giudizio finale.


La spalanca, la viola, coi suoi poteri psichici, ed entrambe le malcapitate entrano, esauste.

La stessa attorciglia alla grande maniglia un palo di ferro, sempre con gli stessi poteri oscuri di prima, sperando in quel tubo resistente e grigio.
Quello è il cappio che chiude l'entrata dell'inferno, da cui le deve proteggere.


Respirano affannosamente, i polmoni vanno a fuoco.
Indietreggiano, entrambe, fino ad appoggiassi con la schiena al muro vicino, l'una accanto all'altra.


Chiudono gli occhi.
Una oscura i propri smeraldi, l'altra eclissa le proprie tanzaniti.

Petti che s'alzano, s'abbassano, velocemente.
Cuore che batte, scalpita, cozza contro la cassa toracica; la vuole sfondare, vuole saltellare fuori, vuole gridare, spargendo sangue, tremendo liquido rosso, ferroso, presagio di morte.



Dalla porta chiusa ermeticamente, nessun rumore.
Quiete assassina e straziante.



I passi da gigante paiono terminati.
Il grande mostro si è fermato, si è placato, si è addormentato.




Dovrebbero sospirare di sollievo, le due.
Eppure non lo fanno.




Sgranano i propri occhi.
La mano di una cerca quella dell'amica, le dita implorano contatto, si fanno forza a vicenda, si intrecciano, si consolano.
Le schiene, tremanti e sudate, sono incollate al muro, non si spiccicano, si fondono con esso.


È uno scambio di sguardi, il loro.
Sguardi spenti, sprezzanti, distrutti.
Si scusano a vicenda, i loro occhi: acquosi quelli della rossa, adombrati quelli della viola.



Poi, s'oscurano di nuovo, chiudono le tapparelle, si privano della vista.





Lo sanno.
Sanno che la calma sta per arrivare.
Sanno che è inutile fremere.
Sanno che, come un pericoloso gioco in cui ci si nasconde e chi viene scovato deve fare la penitenza, loro stanno per essere scoperte.

Un singhiozzo, quello di Starfire.
Un gemito, quello di Raven.






Un orribile tonfo, uno squarcio letale, timpani perforati.
Ferro che si piega accanto all'orecchio di una; ferro che si piega accanto all'orecchio dell'altra.
Un grugnito, un ghigno, una risata.







Due enormi, potenti, mostruose mani sfondano il muro.