Parlo di quello che non esiste,
un qualcosa di insano oltre i giorni,
perduti nel sole troppo caldo.
Se sulla mia schiena
Ora lo sento freddo,
sarà solo colpa mia.

Una ferita sanguinante,
ed una cicatrice che non scompare,
lasciano il vuoto senza repisro,
languido nella melma dei ricordi.

Dagli alberi carmini
Volteggiano leggiare
La danza di foglie morte,
e il vento canta tra i rami.

Il pizzo della nebbia,
lattea e luminosa,
contende lo splendore
alle lucciole bianche.

E nella penombra glaciale
Di un'aurora serafina,
respira sulle vostre labbra,
con un bacio di ghiaccio
la neve.