Severus trascinava i piedi, mentre si avvicinava alla sala dove i Mangiamorte si riunivano.
Era già in ritardo, ma non gli importava: non avrebbe mai voluto varcare quella soglia.
Da fuori si sentivano urla e risate: sicuramente il suo padrone aveva concesso un nuovo trastullo ai suoi servi, oppure, il trastullo sarebbe stato ancora lui.
Questo pensiero gli provocò un brivido lungo la schiena, chi doveva uccidere questa volta? Un Babbano? Un Mago? Forse un ragazzino o una donna?
Trattenne il fiato davanti a quel grosso portale scolpito, nel quale numerosi serpenti s’intrecciavano formando una strana e fitta trama che lo rendeva bello e allo stesso tempo inquietante.
Improvvisamente, la superficie bronzea si mosse con un rumore assordante che lo fece trasalire. Gli occhi del Mago fissarono i serpenti che fronteggiandosi dalle due ante si allontanavano stridendo.
L’ingresso alla sala ora era completamente spalancato. Severus era stato colto di sorpresa, non aveva ancora indossato la sua maschera: la stringeva con la mano destra, mentre con l’altra era appoggiato allo stipite.
Non era ancora pronto ad entrare, forse non lo sarebbe mai stato. Aveva cercato di ritardare il più possibile quel momento, ma ora doveva attraversare quella porta anche se avrebbe voluto solo fuggire.
I suoi occhi individuarono immediatamente quella scena tristemente familiare: i suoi compagni erano riuniti in un cerchio. Erano talmente vicini l’uno all’altro che era impossibile vedere al centro di quell’anello di tuniche nere, ma, il giovane, immaginava quale terribile visione si celasse dietro quel muro di uomini.
Quando il cerchio si aprì come un sipario, però, Severus non riuscì a credere a quello che i suoi occhi stavano vedendo: se l’inferno avesse avuto un volto diverso per ognuno, ora lui stava guardando il suo.
Sentì la nausea salirgli in gola soffocandolo: una donna era rannicchiata per terra, i capelli lunghi e neri sparsi sulle pietre macchiate del suo stesso sangue.
Si mosse, appoggiandosi su i gomiti, sollevò piano la testa volgendosi verso di lui.
Severus pregò, scongiurò il cielo di poter morire in quello stesso istante, prima di vedere quel volto, prima di veder confermata la sua paura.
Due gemme scure lo fissarono: Iris, la sua Iris lo stava guardando.
No! Tutto, ma non quello, le sue dita presero a stringere la maschera d’argento fino a fermare la circolazione del sangue.
Ma come avevano fatto a trovarla? In che cosa aveva sbagliato?
Il mago era come pietrificato, non riusciva a pensare, a ragionare con lucidità.
Fortunatamente questo suo atteggiamento fu scambiato per semplice freddezza, il suo volto, appariva rigido e impassibile.
Si guardò lentamente attorno, Voldemort era seduto come sempre sul suo trono e osservava la scena con un’espressione quasi annoiata.
Improvvisamente capì: il Signore Oscuro non sapeva nulla di Iris. Per lui, quella donna in terra era solo l’ennesimo divertimento per i suoi servi, solo un’altra vittima, un numero, e l’ennesima prova per lui. Questa volta il suo padrone gli avrebbe chiesto di esibire la sua fedeltà di fronte ad un pubblico.
Di nuovo, un conato di vomito salì a bruciargli la gola: la sua Iris si trovava lì, aspettando che lui la uccidesse, solo per un caso, un maledettissimo caso.
Non capiva, non riusciva a crederci, il suo sguardo si posò su ognuna di quelle orride maschere che lo fissavano, i suoi compagni erano tutti presenti: dovevano aver saputo della maledizione, nessuno doveva averla toccata.
Ci volle molto poco al giovane Mangiamorte per realizzare che non c’era modo di uscire da quella situazione, non aveva modo di salvarla, era finita.
Ciò che aveva fatto era stato del tutto inutile. Aveva ucciso e aveva continuato a farlo, aveva disperatamente ed ingenuamente cercato di convincere il suo padrone della sua fedeltà, solo aggrappandosi alla folle speranza di poter vedere la fine di quell’incubo, ma non avrebbe immaginato che sarebbe stata quella la fine, sì, perché quella sarebbe stata la fine per entrambi: non poteva salvarla, ma poteva morire con lei.
Guardò gli occhi spaventati di Iris, non gridava, probabilmente non aveva più la forza di farlo, sembrava addirittura non riconoscerlo. Cosa le avevano fatto quei mostri?
Fece un passo verso di lei. Gli altri Mangiamorte continuavano a fissarlo, cercò di ignorarli.
Voldemort aveva predisposto tutto: il palcoscenico, il pubblico e gli attori, come sempre, ma, questa volta, sarebbe stato diverso, lui non avrebbe fatto di quella morte uno spettacolo per quelle bestie.
Il fatto che il Signore Oscuro non sapesse chi fosse quella ragazza, almeno, gli dava il vantaggio di poter agire liberamente, ammesso che cercare di ucciderla in fretta si potesse considerare come agire liberamente.
Non aveva scelta: se solo avessero immaginato la verità, probabilmente lui sarebbe già stato immobilizzato e costretto a guardarla morire sotto chissà quali torture. Voldemort sapeva bene come ripagare i traditori.
Si maledì per non aver indossato la maschera al suo ingresso, mentre era costretto a fingere per l’ultima volta. Mai come in quel momento avrebbe avuto bisogno di nascondere il suo viso permettendo al dolore di deformarne i muscoli, come la natura bonaria concede a tutti gli esseri.
A lui non era permesso neppure quello.
Rese di pietra i suoi lineamenti e ciechi i suoi occhi, perché non tradissero la minima emozione, voltò le spalle alla donna e al cerchio dei Mangiamorte e si avvicinò al trono, dove l’Oscuro Signore attendeva di essere omaggiato.
S’inginocchiò afferrando l’orlo della tunica del suo Signore. Non lo sollevò, come era solito fare, ma si chinò fino al pavimento per baciarlo, quasi a voler punire se stesso per il suo fallimento, con questa umiliazione: aveva sbagliato e ora avrebbe pagato il suo errore.
Un silenzio irreale lo avvolgeva o, forse, era lui a non sentire più le risate crudeli dei suoi compagni, era come se non esistessero più, nella voragine tenebrosa in cui era precipitato ora esistevano solo lui ed Iris.
Si avvicinò lentamente al gruppo di Mangiamorte che si spostarono formando due ali nere al suo passaggio: il loro divertimento stava per cominciare.
Strinse il pugno intorno alla bacchetta.
Sapeva quello che doveva fare: l’avrebbe abbracciata, avrebbe stretto finalmente il suo fiore tra le braccia, e l’Avada Kedavra li avrebbe uniti per sempre.
Iris sembrava così stordita e sfinita da non comprendere quello che stava accadendo attorno a lei.
Forse era meglio così, pensò il Mago, ora poteva solo ucciderla, e non poteva neppure chiederle perdono.
Si chinò su di lei, il viso era irrigidito in una smorfia di disgusto, ma i suoi occhi non poterono fare a meno di infiammarsi incrociando quelli di lei: l’amava e non glielo aveva mai detto.
Perché doveva finire così? Se solo avesse potuto parlarle, gridare davanti a tutti che l’amava più della sua stessa vita.
Dovette stringere i denti fino a farsi male per impedirsi di pronunciare il suo nome per l’ultima volta.
Iris, il nome più bello che avesse mai sentito.
Lasciò scivolare la maschera a terra, le mani tremavano, ma non cercò di nasconderlo: Voldemort era dietro di lui e non poteva vederle. Per gli altri lui era solo un giovane Mangiamorte alle prime armi, era normale che fosse emozionato, perché, togliere la vita ad un essere umano, per loro era una cosa emozionante.
Cercò di contrastare la nausea, poi il suo viso si contrasse come colto da una fitta: finalmente un grido straziante squarciò il silenzio, trapassando la sua testa come una lama, ma era un grido che nessuno poteva sentire, era quello del suo cuore, un grido di dolore e di odio per quel mostro che aveva chiamato maestro, e per se stesso, per ciò che era diventato, ed era anche una disperata richiesta di perdono per quello che stava per fare, e per quello che aveva fatto a tanti innocenti, l’inutile e tardiva preghiera di un assassino, una supplica che non sarebbe mai uscita dalla sua bocca serrata e che Iris non avrebbe mai ascoltato.
Stava per stendere il braccio verso di lei, ma si bloccò, la mano tesa, come paralizzata.
Severus sapeva che, nel momento in cui avrebbe toccato la maga, gli sarebbe rimasto appena il tempo di pronunciare l’Avada Kedavra, prima che la maledizione di Iris lo uccidesse: voleva guardarla ancora un istante, un ultimo istante.
Brontolii d’impazienza si alzarono dal cerchio: i Mangiamorte reclamavano il loro sangue.
Bestie, ecco cos’erano e lui era diventato uno di loro, li aveva considerati amici.
Avrebbe voluto sputargli in faccia tutto il suo disprezzo, ma ora solo Iris era importante, più importante della sua rabbia e del suo orgoglio.
Improvvisamente, Lucius Malfoy si chinò verso la maga, ridendo.
“Allora, quanto vuoi farci aspettare ancora, Severus?” mormorò con la sua solita voce strascicata.
Gli occhi di Piton saettarono in quelli di ghiaccio del suo amico, ma l’odio si trasformò immediatamente in incredulità, Lucius aveva appena steso la mano afferrando la ragazza per i capelli.
Severus scattò indietro: Lucius la poteva toccare, non era possibile, quella non era Iris, non poteva essere lei.
Il Mago biondo non notò il lampo negli occhi dell’altro e seguitò a schernirlo:
“Pare che spetti a te l’onore di finirla, non ci deluderai, spero?” disse pulendosi le dita con una smorfia di disgusto.
Piton si sentì improvvisamente soffocare, emozioni diverse lo assalirono.
Non aveva neanche sentito le parole di Malfoy, dovette ricorrere a tutto il suo autocontrollo per non lasciar trasparire ciò che provava in quel momento, in pochi istanti la disperazione e la rabbia si erano trasformati in sollievo e persino in una egoistica gioia. Lui stesso ne fu disgustato. Una donna stava per morire, il fatto che non fosse la sua Iris non gli dava il diritto di gioire, ma non poteva farne a meno: Iris era salva.
Si voltò lentamente verso Voldemort, il mago cominciava ad essere spazientito dall’attesa, ma sembrava non aver capito quello che era successo: se qualcuno gli aveva preparato quella trappola, non doveva essere stato lui.
Il suo Signore lo guardava con aria curiosa, si era sporto dal suo trono, appoggiandosi ad uno dei braccioli e si teneva il mento fra le lunghe dita. Attendeva silenzioso che il suo servo portasse a termine il suo compito.
Severus guardò di nuovo la ragazza, sembrava davvero la sua Iris, qualcuno doveva aver usato la Pozione Polisucco.
Poi decise: non era Iris, ma non poteva fare ugualmente quello che tutti si aspettavano da lui, non l’avrebbe torturata fino alla morte per la gioia di quei cani, non perché somigliava alla ragazza che amava, ma perché non l’avrebbe più fatto, mai più.
Fece col capo un cenno deciso a Lucius, perché si allontanasse dalla giovane, si chinò su di lei e la sollevò da terra. Circondandola con un braccio la strinse contro il suo petto per trattenerla in piedi. La poveretta era a malapena cosciente, poggiò la fronte sulla spalla del mago.
Tutto avvenne in pochi istanti, il giovane Mangiamorte, portò la mano che stringeva la bacchetta dietro la schiena della ragazza, e avvicinò le sue labbra all’orecchio di lei, sussurrando, la voce simile ad una carezza, poche, terribili parole:
“Perdonami, Avada Kedavra!”