Ho iniziato a scrivere per rubare un po' d'armonia al mondo
e fingere che fosse anche mia.
Scrivo perché voglio ascoltarmi, e credere di potermi ancora vivere.
Scrivo per ricordare che il passato non è morto, che il futuro è ancora tutto da inventare.
E non abbraccio mai abbastanza parole,
ma raccolgo ciò che portano i flutti sulla mia isola,
io che mendico ispirazione.
Con disperato bisogno di parlare scrivo per non lasciarmi ammutolire.
Scrivere è nascere fenice e morire di cenere; ma non ho abbastanza forza
per rigenerarmi in fretta, e allora lascio che la spuma riporti indietro
ciò che mi aveva fatto trovare sulla sabbia. Non posso prevedere la prossima marea,
e allora attendo, sperando ce ne sia davvero una nuova.
La scrittura si nutre di vita, e ogni volta che la faccio mia l'anima mi sbiadisce dentro.
Chi vorrebbe mai osservare un lenzuolo bianco?
Chi vorrebbe mai un lenzuolo bianco?