Titolo: Like a song
Fandom: The Runaways
Personaggi/Pairing(s): Sandy West/Joan Jett
Warnings: pwp, linguaggio colorito, lime, femslash, flashfic
Timeline: ambientata a inizio film, quando ancora Joan e Sandy provano sole, senza il resto della band.
Challenge/Prompt: scritta per la Sfida #1 della Staffetta (@piscinadiprompt), con il prompt The Runaways, Joan/Sandy, calli sulle dita
Note:
- nel mio headcanon queste due sono state sex buddies, ma in generale mi piacciono anche solo come amiche ♥ (e poi il mio vero otp è Joan/Cherie, ma vabbè :3)
- il “lavandino sporco” è il nome dell'intruglio di alcolici che Joan, Sandy e Cherie bevono insieme sulla collina di Hollywood.

Sandy ha delle mani bellissime, Joan l'ha sempre pensato.
Ci perderebbe – e spesso ci perde davvero – interi minuti ad osservarle: esili ed eleganti, ma forti e sicure, hanno qualcosa di ipnotico mentre Sandy suona la batteria o anche solo mentre si impegna a sistemare dell'erba su una cartina.
Non c'è da stupirsi, quindi, se Joan letteralmente impazzisca all'idea di sentirsele addosso.
"Toccami” bisbiglia, roca, e allora le dita di Sandy scorrono sotto la sua canottiera, a stringere i piccoli seni. Joan percepisce il leggero rilievo dei calli, dove il sudore e il legno delle bacchette hanno indurito la pelle giorno per giorno, e per qualche motivo la cosa la eccita ancor di più.
Sarà che pensare alla loro musica, in qualunque situazione, non manca mai di mandarla su di giri. Sarà che Sandy adesso c'ha quel sorriso lì, un mezzo ghigno che tira fuori quando suona, stupidamente tenero per una che fa del rock 'n' roll.
Ma sono pensieri assurdi, pensieri sbronzi marci come loro due.
"Cristo” impreca Joan, mentre Sandy si perde a giocare con l'orlo della sua biancheria, senza toccarla veramente. Un attimo dopo, è costretta ad uno scatto involontario dei fianchi che rischia di distruggere il precario equilibrio a cui si reggono, una in grembo all'altra, sul sellino di uno sgabello.
Quello su cui Sandy stava suonando la batteria fino a poco prima, appunto.
No, sul serio, le intenzioni iniziali per quel pomeriggio prevedevano una normale ed innocente jam session. Solo che, complici una bottiglia di “lavandino sporco” e gli incitamenti telefonici di Kim affinché la musica fosse più selvaggia e “sessuale”, le cose hanno preso una piega inaspettata.
Finirà che si schianteranno da qualche parte tra la cassa e il rullante, con Sandy a smadonnare perché,che cazzo, la mia batteria è sacra e nemmeno il bel culetto della fottuta Joan Jett ha il permesso di rovinarla, okay?
A Joan scappa da ridere, tra un bacio e un ansito.
"Sei bella”, se ne esce Sandy all'improvviso.
Smette per un attimo di toccarla e si allontana appena dal suo viso, come se stesse cercando di mettere a fuoco dettagli in più che non siano pelle chiarissima spruzzata di lentiggini e occhi scuri appannati dall'alcol.
"Bella davvero, Joanie”, ripete annuendo.
Joan scuote la testa, quasi timidamente, come a volersi scrollare di dosso un complimento immeritato. Non si sente bella. Non si è mai sentita tale. Le sue canzoni - a volte - , sono belle. Non lei.
"Sono ubriaca”, replica semplicemente, 'e tu pure', aggiungerebbe. Ma Sandy la zittisce con la bocca, e, oh dio sì, ricomincia ad accarezzarla dove proprio non dovrebbe. O meglio, dove assolutamente dovrebbe.
"Non importa. Lo sei.” sussurra all'orecchio di Joan, il cui ansimare riprende più pesante di prima, inframmezzato da piccoli gemiti.
Il telefono squilla, e dal piano di sotto Kim sbraita qualcosa a proposito di inutili cagne in calore.
Joan lo manda mentalmente a fanculo.
Quando viene sulle dita ruvide di Sandy, si sente come una canzone.
Si sente bella davvero.