Era stata veloce e decisa, niente da propormi, aveva capito che non bisognava sforzarsi a parlare. Sinceramente quella donna mi piaceva, era proprio adatta a fare quel lavoro. Le sfoggiai un sorriso sincero e la ringraziai calorosamente. Successivamente mi diressi verso altri due hotel e il risultato fu lo stesso. La speranza iniziava a scemare. Stavo cercando il nulla. Stavo cercando qualcuno che non voleva essere trovato. Che senso aveva cercare una persona che non ti vuole? Che senso aveva andare in giro per il paese alla ricerca di una persona che popolava ogni notte i miei sogni e riempiva la mia mente ogni santissimo secondo? A quel punto la sensazione di tristezza e di vuoto m’invase. Arrivai alla conclusione un po’ più tardi del dovuto. Non dovevo essere in quel posto. Non dovevo perdere il mio tempo. Avevo promesso a me stessa niente coinvolgimenti da parte di qualsiasi ragazzo. Ma Stefan poteva definirsi qualsiasi? Lui non era come tutti gli altri. Perlomeno, il mio cuore lo sapeva. Nessun altro ragazzo era in grado di farmi sentire in quel modo. Come se al suo solo sguardo.. il mondo ricominciava a sembrare un posto migliore, accettabile, vivibile. Avevo la gola riarsa dalla sete e camminavo in una stradina stretta, alla ricerca di un bar. Dopo pochi secondi notai l’esistenza di un vecchio locale , proprio davanti a me. Due vecchi signori leggevano il giornale su un tavolino di fuori. Tutto sembrava essere normale, come una normale mattina. Mi fermai sulla porta quando lo vidi. Entrai in iperventilazione. La paura si impadronì del mio corpo. Seduto su una sedia, accanto a una ventenne molto tinta, il volto di Paul Morgan era la cosa più bella e più tenebre della stanza. I suoi folti capelli neri, tirati con il gel , erano sempre gli stessi. Gli occhi piccoli e color nocciola, sembravano preoccupati. La sua espressione era persa nel vuoto. Quell’uomo, la persona che odiavo e che temevo da quasi una vita, era mio padre. Il dolore dei ricordi mi mozzò il respiro. E uscì di corsa dal bar , sotto lo sguardo di tutti. Speravo con tutto il mio cuore che non mi avesse visto. La paura e l’agonia  alimentava sempre di più l’energia e iniziai a correre sempre più veloce verso il mio liberty. Era da ben tre anni che non lo vedevo e la sua assenza aveva migliorato del tutto la mia vita. Come se prima di allora , non avevo mai vissuto davvero. Quando saltai in sella e accelerai con la mano tremante, il ricordo prese vita e le lacrime iniziarono a fuoriuscire, violentemente .
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Era una gelida mattina di pieno inverno. Il vento sbuffava e mi stringevo sempre di più al mio caldo giubbotto. Era appena finita la lunga mattina di scuola e la gioia percorreva ogni mia singola particella di corpo. Tra pochi minuti avrei riferito a mio padre dei bei voti che avevo preso e dalla gita che doveva verificarsi a Maggio. La strada che percorsi per tornare a casa, era sempre la stessa. La scuola distava pochi isolati da casa mia. Il freddo era quasi insopportabile. Corsi veloce verso casa, i miei piedi volavano sull’asfalto. Desideravo tanto che mio padre fosse fiero di me per la prima volta. Lui non faceva altro che lamentarsi in continuazione. Passava le sue ore a borbottare della mia inutilità e riprendeva mia madre ogni volta che commetteva qualcosa di sbagliato. Era stressante. Era diventato morboso, geloso, insopportabile. Quella mattina, per la prima volta, poteva essere fiero di me. Quando arrivai ai pressi di casa, notai che la porta era già aperta. Sentivo delle urla, potevo udire chiaramente la voce strozzata di mia madre che supplicava. Mi precipitai di corsa in cucina, ignara di ciò che stava succedendo. Quando lo vidi, il ricordo straziante non se ne andò mai dalla mia mente. Sapevo che quell’immagine non l’avrei dimenticata mai, nemmeno se avessi vissuto cento vite. Mia madre accasciata a terra, nel pavimento una quantità esagerata di vetro e chiazze di un rosso accesso e bruciante, il suo sangue. Mio padre, anzi quell’uomo sconosciuto che non avrei più chiamato padre, aveva uno sguardo pieno d’odio e il suo volto era contratto dalla rabbia. Le sue mani sporche di sangue , si muovevano velocemente e con foga nel corpo di mia madre. Fino a quel momento non avevo mai odiato nessuno nella mia vita. Pensavo che l’odio era un sentimento quasi impossibile da covare. Ma quando mi precipitai con foga e rabbia, il mio volto e il mio cuore era accecato dall’odio, freddo e bruciante. Ne potevo sentire il sapore nella lingua e nell’aria che respiravo. Lo spinsi con tutta la forza che potevo ma fu inutile. Mi strattonò con forza e potevo sentire chiaramente il rumore del vetro che si spezza a contatto con la mia testa. Il dolore bruciante e lancinante mi lasciò pochi secondi bloccata, non sentivo nessun muscolo rispondermi. Poi l’istinto di sopravvivenza s’impadronì del mio corpo e cercai con tutta la forza e con tutta la voce che avevo di gridare più che potevo. L’urlo mi uscì straziante ed era molto più forte di quanto pensassi. Tutto il vicinato lo sentì e corse in nostro aiuto. Paul scappò via, codardo com’era. Quel bastardo non si fece più vivo e le due settimane che si succedevano ,le passai ricoverata in una stanza di ospedale, accanto a mia madre. Non ci riprendemmo mai del tutto. Certi ricordi, certe situazioni non si scordano mai. Sembrano scomparire del tutto ma quando meno te lo aspetti, eccole lì. Si fanno di nuovo vive ,mozzandoti il respiro e distruggendo la muraglia di pace che ti sei creata davanti con tanta forza e volontà. Ricordo come se fosse oggi ,lo sguardo perso nel vuoto di mia madre e le sue parole che sembravano rassicurare lei piuttosto che me. La mia vita cambiò del tutto, non trovai mai la felicità che mi aspettava. Non trovai mai nessun’altra forma di felicità.