Piove.
Grosse gocce cadano da un cielo plumbeo che di primaverile ne conserva solo il ricordo.
Pioveva anche quando iniziai a scrivere.
Pioveva mentre scrivevo.
Piove ora, e pioverà anche quando l’ultimo capitolo troverà la sua conclusione: piccolo punto nero sul foglio bianco.
E’ destino.
Non può essere diversamente.
La pioggia è il tempo ideale per scrivere.
La stanza semi buia, il rumore delle gocce battenti, l’aria fredda.
Piove.