Word #661: Year.

 

 

Una foto sul comodino sorrideva imperterrita nel vuoto, testimone involontaria di quel passato che ormai era solo passato.

Nel buio della stanza, velato dalle tende che la riparavano dalla luce invasiva della luna, quei denti bianchi sulla carta stampata sembravano piccole luci, piccole lanterne che, giorno per giorno, ferivano costantemente il cuore della non-più-ragazzina che dormiva lì.
La foto non aveva nulla di particolare, se non la si guardava bene, ma ciò che la rendeva tremendamente unica era il fatto che, se si prestava abbastanza attenzione, il volto pallido incorniciato dai capelli scuri del ragazzino sembrava il volto di un ragazzino, e non quello di un adulto.

 

Il gruppo sette, trentuno milioni e cinquecentotrentaseimila secondi prima, era formato da ragazzini.

 

Trentuno milioni e cinquecentotrentaseimila secondi prima, lui era stato un ragazzino. Aveva insultato il suo compagno di squadra, lo aveva punzecchiato per faccende del tutto banali e di minima importanza, come solo i ragazzini sanno fare.

Cinquecentoventicinquemila e seicento minuti prima, l’altro era stato un ragazzino. Sicuro di sé nel presentarsi al mondo con quella sua vistosa maschera di trucco che si era dipinto in volto, deciso a rendere quella foto memorabile – ostinato come solo i ragazzini possono essere.

Ottomila e settecentosessanta ore prima, lei era stata una ragazzina. Mentre lui lo teneva fermo, lei con il latte detergente gli strofinava la faccia, ignorando le sue lamentele. Gli aveva dato un pugno sulla testa, lamentandosi di quanto fosse stupido e fastidioso – dicendo cose orribili senza malizia, come solo i ragazzini sanno fare.

Trecentosessantacinque giorni prima, loro erano stati dei ragazzini. Lui si era imbronciato quando lei gli aveva preso il braccio, e si era rifiutato di guardare la macchina fotografica. L’altro si era imbronciato quando lei si era rifiutata di prenderlo a braccetto come aveva fatto con lui.
Lei li aveva trascinati nella foto, ridendo – e nella foto, infatti, era l’unica a ridere.

 

Questo non significava che non fossero felici, trecentosessantacinque giorni prima.

 

Cinquantadue settimane dopo, però, lui era cresciuto. Non voleva perdere tempo, come lo perdono i ragazzini. Non aveva intenzione di continuare a rimanere con loro, perché loro erano inutili e non lo avrebbero affatto aiutato in ciò che voleva.

Dodici mesi dopo, però, l’altro era cresciuto. Era distrutto e scottato dalla realtà, e non poteva più continuare ad essere un ragazzino. Guardandola piangere, le aveva promesso che – per tutta la vita – avrebbe provato a riportarlo a casa.

Un anno dopo, però, lei era cresciuta. Non credeva più nelle favole, come una ragazzina. Aveva capito che il suo amore era stato tremendamente inutile ed egoista, ed aveva conosciuto il dolore ed il colore dell’abbandono – e che la persona che per sempre le sarebbe rimasta vicina, era un’altra e non lui.

 

Un anno dopo, tutto ciò che rimaneva di loro e del gruppo sette, era solo una foto sul comodino.
Che, imperterrita, sorrideva nel vuoto.

 

A/N. Ah, scritta in quindici minuti netti. Forse sedici. Comunque sia, non ho potuto più ritoccarla. E’ una sfida che ho trovato su un  sito, nel mio tentativo di uccidere il blocco dello scrittore. Prompt di una parola, 15 minuti per scrivere la fic. Quindi, perdono se è un po’ forzata e tutto. O banale. Ho notato che quindici minuti sono piuttosto… problematici, per scrivere. Ma avevo bisogno di una challenge. Chissà che non mi torni voglia di scrivere.

P.S. PEr la domanda sul come ho fatto a fare i calcoli... con la calcolatrice di windows °_° 365x24x60x60. Non sono neanche sicura siano giusti, ne, ma chi se accorge? >_>"