Ciao, ho 16 anni e non ho mai baciato nessuno. Il mio cuore si è infranto una sola volta in tanti piccoli pezzi di vetro, come in un'esplosione qui, sul petto. Non l'ho ancora aggiustato, non ci riesco, ma forse il rimedio è cancellare le ferite rimettendo tutto insieme a colpi di colla a poco prezzo.
Harry James Potter, il mio grande amore da quando avevo 8 anni, non mi ha mai degnata di uno sguardo, e se lo ha fatto è stato per salvarmi da uno stupido Basilisco, o per chiedermi dov'era Ron, mentre nella mia pancia esplodevano tante piccole bombe atomiche di cui solo ora sono riuscita ad eliminare definitivamente le scorie.
Basta. Mi sono stufata di lui e di tutto il resto. Fanculo al Prescelto, ai miei sentimenti e al romanticismo.
A Hogwarts sono come un unicorno rosa nella Foresta Proibita: rara, incomprensibile e patetica. La metà delle ragazze del mio anno l'ha data via come se non fosse loro.
Si stanno divertendo, e in fondo non è quello che dovrei fare anch'io? Ho 16 anni e vivo come se ne avessi 52 e, sinceramente, è un modo di vivere piuttosto noioso.
L'amore delle favole, Babbane e non, sembra non esistere per me, tanto vale darsi alla pazza gioia con l'allegro cinismo di chi sa cosa vuole e anche come prenderselo.
Dritta alla meta e conquista alla preda, direbbe qualcuno. Diventerà il mio motto, ho deciso.
Ciao ciao brava ragazza, ciao anche alla cocca di mamma e benvenuta alla nuova Ginny, spietata e felice.

Hogwarts non mi riconoscerà, quest'anno.