Prologo

 

Vivo di notte, sono abituata al buio. Ma la ragazza accanto a me evidentemente no, perché trema da tempo. Non so quanto, non ho alcun modo per saperlo, non so neanche se è giorno o notte. Suppongo sia notte fonda, non possono essere passate poi così tante ore da quando sono stata venduta.
La ragazza accanto a me continua a tremare, il che inizia a darmi ai nervi. Ma non posso parlare, morirebbe come minimo di infarto. Sorte che le capiterà a breve, se continua in questo modo.
Non so quante siamo, ma credo di averne contate una quindicina prima che si facesse buio. completamente buio. Ci hanno chiuse in questa stanza senza finestre da circa due ore senza dirci niente.
Perché è così che funziona, quando sei una ragazza. Vivi la tua vita con spensieratezza fino ai tredici anni, poi inizia l’angoscia fino ai diciotto. Non esci da sola, chiudi la porta a chiave quando dormi e, se ti è possibile, cerchi di stare sempre in compagnia. Dopo i diciotto anni sai che sei fuori pericolo, e ti godi i tuoi ultimi momenti di vita in tranquillità o ti carichi di lavoro, a seconda dei casi. È questa la vita del genere umano femminile da sessanta anni a questa parte.
Nasci, vivi la tua infanzia nell’innocenza e nell’ignoranza, cresci, capisci come gira il mondo, e muori.
Be’, io non faccio testo. Io sono sempre stata consapevole di quello che accadeva attorno a me, o non mi sarei salvata da sola all’età di cinque anni.
Per questo non tremo, so per certo che se non vengo scelta tra queste ragazze, tornerò alla vita di prima. Cambierò bordello, ma rimarrò una puttana.
La ragazza accanto a me, quella che trema, alla mia destra, sa che per lei non sarà così. Nessuno sa cosa avviene dopo che le ragazze vengono prese, ma tutti sanno che a casa non ci tornano.  
Quella alla mia sinistra è relativamente più tranquilla. Certo, continua a guardarsi in giro sperando che da un momento all’altro arrivi un po’ di luce, ma almeno non trasmette angoscia a chi le sta intorno.
Forse è bella, sa di esserlo, e crede di non correre alcun rischio.
Perché funziona così: il Governatore viene aiutato a scegliere le sue tre futuri mogli in base alla bellezza e salute, poi decide della vita delle ragazze rimaste. Alcune vengono risparmiate e vendute a bordelli locali, altre vengono uccise senza tanti mezzi termini. Tutti i giornalisti negano questa storia, ma troppe ragazze la raccontano. Quelle che si sono salvate.
Ah, e per finire le tre graziate vanno nella casa del Governatore per diventare loro mogli, dove altre persone hanno preso i voti per loro.

Sto per dare una gomitata allo stomaco alla ragazza alla mia destra, ma mi trattengo: forse è claustrofobica.
Per sua - e mia- fortuna la porta si apre, si accendono le luci ed entrano due ragazzi. Dovrebbero avere circa vent’anni. E pensare che io, all’età loro, se ci arrivo, sarò nella tomba.
Finalmente posso vedere come sono le due ragazze accanto a me. Quella alla mia destra è mora, capelli lunghi, frangetta, e anche se siamo sedute mi sembra piuttosto bassa. Alla mia sinistra, invece, c’è una bionda. Forse lei ha alte possibilità di passare. I due, intanto, stanno camminando avanti e indietro di fronte a noi, con calma, squadrandoci con i loro sguardi, come se si divertissero a creare suspence. Ma in fondo non è della loro vita che si sta parlando, quindi è comprensibile.
Credo che il Governatore sia quello poco più basso dell’altro, ha un anello di oro massiccio portato con molta noncuranza, come se fosse una spesa insignificante.
Ridicolo, sembra di essere nel medioevo.
Straordinariamente si fermano, si scambiano due parole, e fanno alzare una ragazza.
È carina, credo: capelli corti, occhi azzurri e labbra carnose. Peccato che sia magra, terribilmente magra, e loro pensano che non sia in grado di  portare avanti una gravidanza. Infatti le stanno misurando la vita  e pare che il numero di centimetri non sia abbastanza alto. La fanno risedere.
Il tizio più alto, poi, indica me e mi invita ad alzarmi.
Ammetto di avere un po’ d’ansia, non si sa mai come finiscono queste cose, ma non posso farlo capire. Mi alzo e mi avvio verso di loro, ancheggiando e usando il mio sguardo malizioso a cui nessuno resiste. Non ne vado fiera, ma questa è la mia unica arma. Vedo che bisbigliano, e riesco a capire solo un ‘È Santana quella che mi ha dato Jack’.
Se per dare intende vendere, allora sì, sono io. Aspetto pazientemente che finiscano di parlottare e mi siedo dove mi indica quello alto, con la schiena appoggiata alla parete opposta rispetto a quella in cui mi trovavo prima. Ora posso vedere tutti i visi delle ragazze. Quella magra di prima è totalmente pallida, sa di non avere speranze. La bionda che stava accanto a me, a differenza delle altre, non ha paura di alzare la testa e guardarsi intorno, in attesa che i due compiano la loro prossima mossa.
C’è una cosa che le accomuna tutte: la consapevolezza. La consapevolezza che un posto è stato preso e ne rimangono due.

Dopo un’infinità di tempo, viene scelta un’altra ragazza, questa volta indicata dal tizio basso Governatore.
Anche lei è bionda, ma il suo sguardo è molto più serio e consapevole. Cammina a testa alta, posando anche una mano sul fianco. Mi piace, ha carattere, e ha capito come funzionano le cose.
E infatti non passa molto tempo prima che si siede accanto a me.
Ora le ragazze sono davvero disperate, come dargli torto? Una su le tredici rimaste potrà salvarsi. Alcune vengono fatte alzare e poi risedere. Troppo grasse, troppo magre, troppo pallide, troppo esitanti, troppo deboli.
I due sbuffano, e riprendono a parlottare. Le ragazze di fronte a noi si scambiano sguardi disperati, la bionda accanto a me si guarda le unghie, come se la cosa non le riguardasse.
I due, intanto, iniziano a parlare a voce più alta. A quanto ho capito, sono indecisi tra le due che stavano accanto a me. Vince quello alto, e la mora con la crisi di panico si alza e si siede, di nuovo, alla mia destra.
Non abbiamo parlato, ma già mi sta antipatica. È nettamente meno bella della bionda dagli occhi azzurri che era seduta alla mia sinistra, ma questo non posso dirlo ad alta voce.
Il mondo si mostra più ingiusto di quanto già non lo sia. Noi tre veniamo portate nella limousine che ci porterà a destinazione, le altre rimangono nella sala con i tizi. Prima di entrare nella macchina -non c’è un autista pronto- facciamo in tempo a sentire quello che succede dall’altra parte del muro. Stiamo sentendo degli spari.
Li conto.
Una è stata salvata.

* * *

* * *

L'angolo di Pervinca

Dunque, dunque: sono un po' nervosa.
Che ne pensate?
(Non so se consigliarvi il libro perché dovrebbe essere una triologia, ma fin'ora ho visto solo il primo,
e lascia tanta suspence. No, okay, leggetelo)
Se non lo avete letto, non capirete a cosa si riferisca Santana quando parla della morte,
ma nel prossimo spero sia più chiaro.
Preferisco che le cose siano passo per passo, sarebbe più noioso elencare tutto insieme, no?
Vorrei una vostra opinione solo per sapere se continuare a scrivere o no,
quindi vi chiedo di essere molto sinceri.
Spero di avevrvi incuriositi un pochino pochino.
E così che Pervinca (Fairy Oak everywhere) vi dice ciao.