Quella mattina, Susan Mayer si era svegliata particolarmente di buonumore. Ancora poche ore, e avrebbe lasciato per sempre quello squallido, grigio, orribile appartamento da scapolo di Karl.
Karl era suo marito. Si erano sposati da un anno. Un meraviglioso, fiabesco anno, avrebbe detto la sua consorte. La prima cosa che Susan faceva quando apriva gli occhi era pensare alla loro dolce bambina, Julie, e a lui. Si voltò verso la parte sinistra del letto, beandosi della vista della sua schiena ampia e possente che si alzava ritmicamente.
Susan sorrise, resistendo all'impulso di svegliarlo con un bacio, e andò in punta di piedi nella camera attigua. Al centro di una piccola stanza completamente dipinta da lei stessa, troneggiava una culla bianca, un tripudio di pizzi e trine. Susan si chinò e accarezzò dolcemente la piccola guancia rosea della bambina bionda, ancora cullata dalle tenere braccia di Morfeo. Poi andò a farsi un caffè, evitando di guardare alla finestra per non vedere il paesaggio sporco e cupo che odiava.