La porta dello scantinato uscì dai cardini con fin troppa facilità sotto i colpi dell’ariete.
Una frotta di uomini in divisa irruppe nella piccola stanza, urlando ordini e minacce; non c’era via di scampo.
Stipate in un angolo, una ventina di persone, per lo più donne e bambini, si abbracciavano gli uni agli altri come per farsi più piccoli, come per nascondersi ai loro aguzzini, come per scomparire inghiottiti dalla fredda parete di mattoni rossi alle loro spalle.
Bellatrix si fece avanti, gli occhi maligni puntati sul gruppetto. Non c’era pietà nel suo sguardo, quello sguardo privo di qualsiasi traccia d’umanità che le aveva permesso di entrare nella Gestapo, unica donna, ammessa sotto specifico ordine del Fuhrer. I suoi subordinati avevano imparato a temerla: non esisteva un’altra persona animata da una tale cieca devozione alla causa, e questo la rendeva infallibile, oltre che pericolosa.
La mano destra accarezzò la pistola nella fondina, ancora calda dopo aver fatto il suo dovere contro quel piccolo bastardo al piano di sopra. Sporco traditore del proprio sangue, aveva avuto quello che si meritava.
 “Auftehen!” gridò, avvicinandosi al terrorizzato gruppo e afferrando per il braccio una bambina, che iniziò a piangere. “Alzatevi!” ripeté, stavolta in italiano, in modo da non dare adito a fraintendimenti.
Bastò un cenno della sua mano per far muovere gli uomini in divisa grigia alle sue spalle: la donna si spostò, lasciando andare il braccio della bambina, e i soldati accerchiarono e trascinarono fuori i “clandestini”.
Bellatrix sorrise di una gioia perversa, malata: era la terza volta, quella mattina, che trovavano ebrei nascosti in casa di normali cittadini, ma l’avrebbero pagata cara, e la cosa le dava un piacere infinito, superiore a qualsiasi altra cosa.
Odiava quella feccia, sporchi luridi ratti che con la loro esistenza  minacciavano l’idilliaco futuro della razza ariana promesso da Hitler. Dovevano pagare, dovevano sparire.
Uscì dalla casa, stringendosi nella giacca della sua uniforme per proteggersi dal vento freddo di quell’ottobre: la strada pullulava di uomini grigi che spingevano senza troppi complimenti uomini, donne bambini e anziani verso il punto di raccolta.
Il suo sorriso si allargò ancora di più: godeva del terrore stampato sui loro pallidi volti; sapeva che fine avrebbero fatto, sapeva cosa li aspettava, sapeva quanto avrebbero sofferto prima della fine.
Animata da una malsana gioia, diede un ultimo sguardo al quartiere, per poi dirigersi a passi svelti verso i suoi subordinati, urlando ordini a destra e a manca, crogiolandosi nel suo potere e nella disperazione che la circondava.
Sapeva che Roma non era ancora decontaminata, sapeva che il suo lavoro lì era solo iniziato; come un segugio sulle tracce di una preda, bussò pesantemente con il calcio della pistola all’ennesima porta, sul volto un’espressione folle.