Libri > Harry Potter
Ricorda la storia  |      
Autore: fated_addiction    26/08/2007    2 recensioni
Le ci vorranno giorni, pensa lei, ma dovrà iniziare a fare di loro degli estranei.
Hermione, i suoi genitori.
[Spoiler minore da The Deathly Hallows, ma si può leggere tranquillamente]
Genere: Generale, Drammatico, Introspettivo | Stato: completa
Tipo di coppia: non specificato | Personaggi: Hermione Granger
Note: Traduzione | Avvertimenti: Spoiler!
Per recensire esegui il login o registrati.
Dimensione del testo A A A
Sorpresa

 

Sorpresa.

Sento già delle voci, in lontanza (Snivella con una nuova autrice? Ma non sta pensando ad aggiornare January? Incredibile, non è una hhr!).

Piccolo esperimento, perché quando nel libro ho letto la candida frase “Wendell and Monica Wilkins don’t know that they’ve got a daughter, you see” ho sgranato gli occhi, e odiato JK per averci escluso da tutta la vita familiare di Hermione, mettendoci di fronte al solo fatto concluso. Certo, certi argomenti sarebbero stati impegnativi, veramente troppo pesanti, per i lettori di 10-12 anni.

Dato che qui da me, invece, l’età dell’innocenza è passata da un po’, ho deciso di andarne avidamente a caccia, e quindi render mio questo breve pezzo (più che una drabble ma troppo corto per esser definito oneshot), e provare a offrirlo a voi. Ditemi che ne pensate.

 

583 parole.

 

Sfuggente ma tagliente, essenziale ed affascinante, lei scrive così.

 

Lei è fated_addiction.

 

 

 

 

 

 

Slaughterhouse rules

Le regole del mattatoio

 

 

 

 

 

We're too young to fall asleep
To cynical to speak
(radiohead) my iron lung


-

 


“Tesoro?”

 

“Bene,” mormora lei.

 

Le sue dita sono premute contro il finestrino della macchina, il suo sguardo pesante mentre Kings Cross è inghiottita per intero da altri edifici. Mamma dice qualcosa riguardo la politica. Le dita di papà continuano a picchiettare contro il volante.

 

Le sue labbra si increspano.

 

Le ci vorranno giorni, pensa lei, ma dovrà iniziare a fare di loro degli estranei.

 

 

-

 

 

Trova una brochure per una vacanza in Australia sul tavolo di cucina.

 

Si acciglia.

 

 

-

 

 

Il libro preme contro la sua anca.

 

La mamma è sulla porta di camera sua. “Sei sicura di voler restare?”

 

Le sue mani salgono e sfiorano l’aria, torcendo la bacchetta fra le dita. Non più minorenne, Hermione pensa, e piuttosto indifferente alla cosa. Ma ci sono altre cose, i promemoria continuano a fissarsi. Ci sono sempre altre cose.  

 

“Sono solo stanca oggi, mamma,” la rassicura dolcemente, troppo dolcemente.

 

Sua madre sospira forte abbastanza perché lei debba nascondere il proprio sussulto, la porta chiudendosi con un clic nella sua scia. Hermione ascolta la sbavatura di una conversazione, lo sportello di un auto, e un sospiro. Non c’è un ordine particolare, ma lei sta ancora imparando come congelare le cose nella propria testa.

 

Le sue dita sfiorano il suo fianco.

 

 

-

 

 

Pagina seicentosessantadue.

 

C’è un avvertimento: Modifica da farsi con mano ferma.

 

Lei abbassa lo sguardo, i suoi occhi rivolti ai palmi, e troppo attaccati alle linee quando inizia a notare il tremore. Li ripone verso i fianchi, facendoli scivolare sotto le proprie cosce mentre volta lo sguardo dall’altra parte per un secondo.

 

“Necessario,” sussurra.

 

La risata di papà è il suono più forte, da di sotto.

 

 

-

 

 

“Come sta Harry?” chiede mamma.

 

“Dov’è il Profeta?” tenta papà.

 

È collettivo, casuale, a volte, ma lei cerca di essere costruttivamente elusiva nelle proprie risposte e di chiuderle in repliche riciclabili. Non aveva mai pensato di nascondere loro cosa stesse accadendo; è importante, aveva detto alla Signora Weasley, è importante. Ed ora, lei sta progettando di fare ciò che aveva giurato non avrebbe.

 

“Non posso più dirvi niente,” non dice, raccogliendo le mani. “In camera mia, non è altro che propaganda—Harry è stanco.”

 

È terribilmente troppo, ma lei immagina che sia quanto di meglio riesca a tirar fuori. È veloce con la colazione; loro sono preoccupati.

 

“Ti vogliamo bene,” vocia papà.

 

I suoi occhi si chiudono verso le scale.

 

 

-

 

 

“Non posso fare questo.”

 

È più tardi, nella settimana, i giorni spaccati fra il poi e l’adesso. Lei pensa che le sue mani dovranno smetterla di tremare, ad un certo punto, il calore del suo polso che scatta correttamente fuori, di lato, fa torcere il suo stomaco in ogni caso.

 

Sta distogliendo gli occhi dallo specchio.

 

“Non posso fare questo,” ripete, ma la decisione è stata fatta.

 

Non può fare a meno di una mente lucida, proteggerli è più giustificabile che mai.

Li sta tenendo al sicuro, rassicura sé stessa.

 

Inizia di nuovo ad esercitarsi. Ancora una rotazione.

 

 

-

 

 

Mamma indossa un cappello in giardino.

 

Le sue lunghe dita si arricciano nello sporco, i fiori retratti che si aggrovigliano con la massa di capelli che svetta fuori da sotto la falda.

 

Hermione sospira. “Ti voglio bene, mamma.”

 

Viene fuori troppo piano, le parole roteando insieme mentre sono perse fra le auto che passano. Hermione distoglie lo sguardo quando lei guarda in su, stringe le proprie mani in pugni.

 

“Hai detto qualcosa, amore?”

 

Lei non risponde, il no scivola su lungo la sua gola e si sofferma troppo vicino alla superficie. Prende un respiro profondo, rientrando dentro.

 

La sua bacchetta ruota fra le sue dita.

 

 

-

 

 

Non ci sono mostri sotto il mio letto, diceva sempre loro.

 

Lei lascia i biglietti d’aereo sul tavolo di cucina.

 

 

 

fine.

 

 

 

 

 

 

* * * * * TESTO ORIGINALE* * * * * * * *


 

 

 

We're too young to fall asleep
To cynical to speak
(radiohead) my iron lung

 



-




“Darling?”

“Fine,” she murmurs.

Her fingers are pressed against the car window, her gaze heavy as Kings Cross is swallowed whole by other buildings. Mum says something about politics. Dad’s fingers keep tapping against the wheel.

Her lips purse.

It’ll take her days, she thinks, but she’ll have to start by making them strangers.


-


She finds a brochure for an Australian vacation on the kitchen table.

She frowns.


-


The book presses against her hip.

Mum’s at her door: “Are you sure you want to stay?”

Her hands rise and brush the air, twisting her wand between her fingers. No longer underage, Hermione thinks, and rather anti-climatic at that. But there are other things, the reminders keep settling. There are always other things.

“Just tired today, Mum,” she reassures her gently, too gently.

Her mother sighs loud enough for her to hide her wince, the door clicking shut in her wake. Hermione listens to a slur of conversation, a car door, and a sigh. There’s no particular order, but she’s still getting the hang of freezing things in her head.

Her fingers skim her side.


-


Page six hundred, sixty two.

There’s a caution: Modification set with a steady hand.

She drops her gaze, her eyes over her palms, and too attached to the lines as she starts to notice the trembling. She folds them to her sides, sliding them under her thighs as she turns her gaze away for a second.

“Necessary,” she whispers.

Dad’s laughter is the loudest from downstairs.


-


“How’s Harry?” Mum asks.

“Where’s the Prophet?” Dad tries.

It’s collective, random at times, but she tries to be constructively evasive with her answers and fold them into recyclable responses. She never thought to hide what was going on from them; it’s important, she told Mrs. Weasley, it’s important. And now, she’s planning to do what she swore she wouldn’t.

“I can’t tell you anything anymore,” she doesn’t say, folding her hands. “In my bedroom, it’s nothing more than propaganda— Harry’s tired.”

It’s terribly too much, but she imagines it’s the best she’s able to come up with. She’s quick with breakfast; they’re worried.

“We love you,” Dad calls.

Her eyes close at the stairs.


-


“I can’t do this.”

It’s later in the week, days split between then and now. She thinks her hands are going to have to stop shaking at some point, the warmth of her wrist flicking properly off to the side makes her stomach twist anyway.

She’s looking away from the mirror.

“I can’t do this,” she repeats, but the decision's been made.

She can’t help with a clear head, protecting them is as justified as anything. She’s keeping them safe, she reassures herself.

She starts practicing again. One more rotation.


-


Mum wears a hat in the garden.

Her long fingers curl in the dirt, the shrinking flowers tangling with the mass of hair that peaks out from under the brim.

Hermione sighs. “I love you, Mum.”

It comes too softly, the words spinning together as they’re lost to the passing cars. Hermione looks away when she looks up, clenching her hands into fists.

“Did you say something, love?”

She doesn’t answer, the no sliding up her throat and lingering too close to the surface. She takes a deep breath, stepping back inside.

Her wand spins between her fingers.


-


There are no monsters underneath my bed, she used to tell them.

She leaves the plane tickets on the kitchen table.

 

 

end.

 

 

 

  

  
Leggi le 2 recensioni
Ricorda la storia  |       |  Torna su
Cosa pensi della storia?
Per recensire esegui il login oppure registrati.
Torna indietro / Vai alla categoria: Libri > Harry Potter / Vai alla pagina dell'autore: fated_addiction