« Watson! »

Il detective assottigliò lo sguardo, nel fissare con particolare attenzione una minuta provetta in cui faceva vorticare, con un lento movimento della mano, uno strano ed opaco liquido bluastro.

« Guardi, dottor Watson! Sono riuscito a creare... la luce! »

Fosforescenza, signor Holmes. Ma questo lo si scoprirà meglio un altro paio di secoli più avanti.

Io sedevo annoiato e composto sulla poltrona del salotto, Gladstone al sicuro tra i miei piedi, una tazza di tea ormai vuota sul tavolino accanto e il quotidiano fra le mani. La pace avrebbe potuto persistere, se non fosse stato per la presenza rumorosa del detective nella stanza che, eccitato come un ragazzino intento a rincorrere una farfalla, pretendeva la mia attenzione nei riguardi di una delle sue mirabolanti scoperte.

« E' il futuro! Le case saranno illuminate da queste sensazionali particelle luminescenti...! »

A quell'affermazione, abbassai di scatto il giornale. Ancora quella storia sul mio essere diventato una mummia vivente dopo il felice matrimonio con la mia adorata Mary? Holmes sembrava strapparmi le occhiatacce come nulla fosse. Sospirai, aggrottando le sopracciglia ancora una volta, nel pronunciare l'ennesima risposta carica di sarcasmo.

Si avvicinò a me, poggiando entrambe le mani sui braccioli della poltrona dove ero beatamente seduto. Allungò silenziosamente il volto, spuntando da sopra il Times , riducendo gli occhi a due fessure.
« ... Voi avete perduto la vostra gioia di vivere— bisogna fare qualcosa. » dichiarò infine, rimettendo dritta la schiena e dandomi le spalle, andando a prendere la giacca dall'attaccapanni e mettendosela addosso. Si diede una passata di mani fra i capelli, storse la mandibola e vi passò due dita sopra per constatare che effettivamente si sarebbe dovuto rifare la barba; prese l' immancabile pipa e, una volta accesa, mi fece un cenno col capo.

« Non comprendo questa di lei necessità di marcare come ha appena fatto la parola "mia". Stiate pur certo che l'adorabile Mrs Watson » e non fu un caso che anche lui marcò bene quelle due ultime paroline come io avevo fatto pochi istanti prima. « non ve la porterà via nessuno. » concluse con voce frettolosa, accomodandosi in modo per lo meno guardabile il nodo della cravatta che aveva fatto nel giro di pochissimi istanti.
« E adesso non esibisca quel muso, su! Le occorre un po' di azione, è chiaro! » e detto questo afferrò la mia giacca beige, lanciandomela addosso e assumendo subito dopo una gloriosa posa da statua classica di qualche eroe mitologico... la brutta copia, ovviamente.
« Un medico glielo suggerirebbe! »

Poggiai i gomiti sui braccioli e congiunsi le mani, osservandomi unghie e ritrovando la calma. A volte credevo che Sherlock fosse seriamente geloso di Mary, peggio di una fanciulla innamorata.

No. No, no e ancora no. Non avrei ceduto alle sue tentazioni, Diavolo che non era altro!
« Non se ne parla, Holmes. Ho promesso a Mary che non avrei più gettato denaro nel gioco d'azzardo. »
Ma che bravo maritino. Se in quel momento avessi avuto un imbroglione con il suo gioco delle tre carte davanti agli occhi, avrei scommesso anche tutto il portafogli. Battuto in tutti i suoi tentativi, non sapendo più cosa inventarsi, Holmes si tirò su, l'espressione irritata, mentre era intento ad infilare gli ultimi due bottoni della giacca nelle asole forse un po' troppo strette. Con la voce questa volta rammaricata, ma con una chiara punta di irritazione, il detective fece per dirigersi verso la porta.

Vidi scendere l'altro, e fu istintivo puntargli contro il manico del bastone, in una minaccia mista ad una smorfia divertita. Alla fine, un po' d'aria non mi avrebbe fatto male. « Se la risento chiamarmi “mollusco”, vedrà. »

« ... Bene, perfetto! Si metta un po' di profumo— » senza alcuna motivazione apparente, prima di uscire giù per le scale, il detective mi lanciò una boccetta con un liquido giallastro al suo interno. Era proprio profumo, e aveva un buon aroma di rosa e lavanda. Meglio tuttavia non sapere cosa vi avesse messo dentro quel pazzo di Holmes. Afferrai la boccetta di profumo con la mano guantata, libera dalla presa del bastone. Ne odorai il contenuto e aricciai il naso, osservando sospettoso il detective.
« È da donna, Holmes.» commentai, piazzandogli davanti agli occhi l'ampolla, facendo muovere leggermente il liquido dorato al suo interno.
« Non vedo dove sia il problema. » borbottò in risposta il detective, assumendo un'espressione quasi stupefatta dalla mia risposta. Quando l'aveva filtrato, non si era messo certo a pensare a quale delle due categorie dovesse appartenere, se fosse da uomo o per il gentil sesso. Fece spallucce, continuando a camminare verso la porta. « Fa lo stesso. Tanto non è un semplice profumo, ma un efficacissimo repellente per mosche! »
« E a me a cosa diavolo serve un efficacissimo repellente per mosche? » sgranai gli occhi, guardandolo avvicinarsi verso la porta con assoluta calma. Mi bastava fare il bagno regolarmente e dell'acqua di colonia per tener lontani i parassiti, non di certo i suoi esperimenti inutili. « Spero non abbia testato anche questa roba sul mio cane mentre leggevo. »

Feci cenno con il capo di seguirmi in strada, e mentre passeggiavo con il mio fido bastone da veterano, lo osservai continuare a blaterare sul suo mirabolante infuso omicida.
« Metta via quell'ampolla. Dove si va? » chiesi con tono impaziente.
« Oh, dove si va... insomma, lei dove vorrebbe che si andasse? Un po' di inventiva » tirò fuori un cerino dalla tasca, e accese finalmente la sua amata pipa. « per quanto mi riguarda, so benissimo dove stiamo andando, mio caro dottore. »
Quella sua sicurezza mi metteva a disagio, insinuandomi nella mente un brutto presentimento. Saremmo finiti in un altro guaio, me lo sentivo; uscire con Holmes era come giocare a testa o croce con la morte: la possibilità di tornare acasa vivi si ritrovava drasticamente ridotta al cinquanta percento.
« … No, Holmes, non mi dica che vuole andare da Lestrade—! »
« Ah, Lestrade! Suvvia, mi offendete » commentò il detective con una lieve risatina nervosa; era meglio per lui scegliere in fretta e furia un'altra meta, dato che, a quanto pareva, avevo azzeccato in pieno.
« Prego si sistemi il cravattino, e se possibile si tolga quell'orr— » tossicchiò, storcendo le labbra e bloccandosi non appena vide cambiare l'espressione dei miei occhi. « ... adorabile regalo di sua moglie dal collo. »

« Cercare? Oh— »
Il detective sembrò guardarmi con aria piuttosto sorpresa, come se non si fosse aspettato il fatto che avessi perfettamente compreso che eravamo lì per una ragione. Ormai conoscevo i suoi metodi, per mia (s)fortuna. Lui unì le punte delle dita, dandosi un'occhiata attorno, per poi togliere il filtro dal tea e inspirarne il buon odore, prima di aggiungervi il limone e una quantità industriale di zucchero.
« Vede, mio caro Watson » cominciò a spiegare, attento a non attirare orecchie indiscrete. Che poi, le "orecchie indiscrete" potevano essere solo due coppie di coniugi a distanze esorbitanti da noi. « ho letto di questo posto che un conte scozzese aveva intenzione di comprare l'intera catena di Tea Room dei Brohmville. Il che è un po' insolito, dopo circa centocinquant'anni di servizio, non crede...? »
Bevve un sorso del suo infuso, inclinando all'insù le labbra per la piacevole sensazione che gli diede; che fosse alle undici, alle cinque o all'una di notte, un buon tea era sempre un buon tea.
« ... C'è di più, ovvio. O non mi interesserei minimamente. »
Ascoltai con attenzione le parole del detective, concentrandomi nel contempo anche alla mia tazza fumante di Earl Grey. Ah, l'odore che emanava appena tolto il filtro era semplicemente paradisiaco. Aggiunsi lo zucchero e la fettina di limone, mescolando con attenzione e riflettendo sulle parole del mio collega. Bevvi un primo sorso della bevanda, sentendo i biondi baffi bagnarsi fin da subito, e asciugai la bocca con un tovagliolo. «Centocinquant'anni di servizio sono effettivamente tanti... perché dovrebbero vendere? Gli affari vanno a gonfie vele.»
« Oh, non è la burocrazia ad interessarmi, né tanto meno il nome di questo posto, se si beve sempre così bene » e buttò giù un altro bel sorso della squisita bevanda, cacciando un sospiro caldo quanto la temperatura della stessa. « quanto piuttosto cosa è accaduto al conte Smith. » rivelò, avvicinando maggiormente il busto verso di me. Arricciò le labbra, innalzando un sopracciglio e riducendo al minimo la voce. « ... Se le dicessi che è morto, dottore? »
Le sue parole mi fecero sussultare proprio mentre stavo per poggiare le labbra sulla mia tazza; aggrottai le sopracciglia e osservai Holmes, scuotendo leggermente il capo, incredulo.
«Un omicidio?» mormorai, guardandomi bene intorno, evitando di attirare orecchie curiose. La scena si era trasformata in qualcosa di quasi comico; sembravamo due signore acidule che si scambiano un pettegolezzo interessantissimo, tanto eravamo quasi ad un soffio dal parlarci nelle orecchie. Quando il detective si rese conto che così avrebbemmo potuto attirare di più l'attenzione che non parlando a voce normale, tornò in una posizione corretta, decidendo semplicemente di avvicinare la propria sedia verso di me.
« Proprio così. Morto stecchito. Sono cose di cui i giornali non parlano. Ebbene, sono venuto a conoscenza tramite » e cambiò un attimo tono di voce. « fonti abbastanza certe » e volle subito proseguire, sperando che intuissi il fatto che fosse meglio non far domande sulle “fonti”; probabilmente qualche suo travestimento, qualche scappatella che gli aveva permesso di acchiappare preziosi indizi. « che il caro conte è stato avvelenato! »
Le parole dell'investigatore contrassero la mia espressione in una smorfia di incomprensione: un conte decide di acquistare una nota catena di Tea Rooms e improvvisamente viene assassinato senza apparente motivo. Un bel mistero, no?
« Se la stampa ha preferito tener nascosta una simile notizia, questo porta a pensare che qualcuno d'importante è coinvolto. Si è fatto qualche idea? »

« Assolutamente nessuna, caro dottore » rispose semplicemente il detective, addentando uno dei biscottini da tea alla marmellata. « ed è per questo che siamo q— » si bloccò improvvisamente, tendendo le labbra ed esibendo una smorfia di disappunto; ecco come mettersi con le spalle al muro da soli. Non erano venuti solo per un buon tea?
« … Come immaginavo.» mi lamentai, con un mezzo sorriso, facendo ondeggiare il profumato tea dentro la tazza perlacea. « Lei è estremamente prevedibile, Holmes, lo sa?»

« Sono prevedibile perché mi conosce, dottor Watson? » rispose il bruno; aggiunse, poi, assieme ad un altro po' di limone nella propria tazza, un'altra frase, che avrebbe smentito la mia affermazione di pochi istanti prima. « Se non mi conoscesse, direbbe lo stesso che sono prevedibile? La mia vita non è che un continuo sforzo per sfuggire alla banalità dell' esistenza, dopotutto. »
Ah, iniziavano le solite domande trabocchetto. Sospirai pesantemente, mandando giù un lungo e caldo sorso della bevanda, soffermandomi subito dopo sullo sguardo curioso del detective.
« Holmes, vecchio mio » mormorai, poggiando la tazza sul piccolo piatto, per l'ultima volta. « la vostra continua ricerca dell'originalità e dell'imprevisto non fa che rendervi comunque monotono. Il vostro fuggire è un'abitudine, non credete? » e sogghignai sotto i baffi, prendendo un piccolo Macaron al limone dal vassoio e gustandolo tranquillamente.
Il detective fece una smorfia e tirò su col naso, storcendolo leggermente. Quelle improvvise pillole di saggezza che filosoficamente ogni tanto uscivano dalle mie labbra lo ammutolirono per qualche secondo; il che, trattandosi di Holmes, era tutto dire.
« Intanto, però, voi non riuscite a fare a meno di starmi al passo » provò il detective, cercando in un qualche modo di stuzzicarlmi leggermente. « e non sapete quanto questo mi faccia piacere. » si sentì obbligato ad aggiungere, riparandosi immediatamente in un altro, lungo sorso di tea.
« Beh, mi sembra ovvio. Se non avete buonsenso necessitate di qualcuno che ve ne presti un po' del proprio. » conclusi, nascondendo il piccolo e innocente sorriso di soddisfazione dietro il tovagliolo, ripulendomi dalle piccole briciole della meringa. Quando si trattava di rispondere al continuo stuzzicare del detective, io non mi tiravo mai indietro. Provavo un certo senso di divertimento, nelle sue espressioni stravaganti.
« Mi state forse dando dell'incosciente? » chiese il bruno, con una (falsa) espressione indignata, chiamando poi con un rapido gesto della mano il cameriere e chiedendo cordialmente il conto. Avrebbe pagato lui, non aveva voglia di sembrare troppo sprovveduto, da quanto io mi ero trasferito dal 221B di Baker Street.
Fortunatamente la sua mano fu più lesta di un qualsiasi mio tentativo di pagare, passando la banconota sottomano ad un cameriere. Tirò di nuovo su col naso e diede due leggere pacche sul tavolo con entrambe le mani; si alzò in piedi, sgrullò qualche briciola dal cappotto e mi attese.
« Naturalmente, Holmes. » risposi con ovvia calma, osservando il cameriere avvicinarsi e portando la mano al portafogli all'istante, battuto però sul tempo dal detective. Gli rivolsi un piccolo sorriso di ringraziamento e scossi il capo, alzandomi poi dalla sedia per rivestirmi. Aggiustai cappotto, sciarpa e cappello e presi il bastone da passeggio, seguendo Holmes fuori dal locale. « Vi tengo d'occhio, non vorrei vi cacciaste in uno dei vostri soliti guai. »
« ... Mamma chioccia. » sussurrò il detective, in tono appena udibile, ma non per questo poco chiaro; un sorrisetto compiaciuto si dipinse sulle sue labbra, mentre con accurata e forse troppa attenzione si aggiustava il colletto della giacca, uscendo dalla lussuosa Tea Room.