Mary non aveva paura dei quadri-che-raffigurano-donne.
Spesso Ib la sorprendeva a fissare vacuamente una donna che strisciava sul pavimento, intorno ai suoi piedi, senza ferirla. Senza toccarla.
I suoi occhi turchesi, come un profondo mare, allegramente dilatati nell’osservare il mondo tenebroso e illogico che la circondava.
Era felice. Felice e… irragionevole?
Erano occhi felici di una bambina felice.
Una bambina che si diverte tagliando le ali alle farfalle.
 
Ib la osservò da lontano.
Nei suoi occhi c’era una luce strana, misteriosa. Fioca. Ma facilmente avvertibile.
Una luce di follia cieca, incontrollabile. Di quelle che fanno paura solo col sorriso.
Si sentì vagamente in ansia, e trattenne il fiato. Mary sorrise, accarezzando la testa di un manichino.
Era bella.
Bella come un dipinto.