You talk about life, and talk about death,
and everything in between like it's nothing,
and the words are easy-

Ciao.
Dio, già mi sento una ragazzina a scrivere su un diario, figuriamoci se inizio con "caro diario" o cose simili.
Ma hey, mi hanno dato questo coso per un motivo, e ho comunque bisogno di parlare con qualcuno, e bene, la psicologa va in ferie proprio quando mi serve.
Non che non abbia un numero di cellulare per poterla contattare, ma come io vorrei da morire prendermi una vacanza dalla mia malattia, è giusto che lei stacchi un po' dal lavoro.
Non so bene come iniziare, ad essere sincero, anche se non dovrei farmi tanti problemi: probabilmente brucerò tutto questo dopo aver finito di scrivere.
Per ora, mi brucia il cuore da giorni.
Da quel giorno, una settimana fa.
Bene, ho avuto un flashback.
Un flashback che è stato un pugno allo stomaco, ma che è stato il mio primo vero ricordo di quanto succedeva prima della malattia.
Insomma, sapevo di aver già visto Gerard in giro, quando ci ho veramente parlato per la prima volta, nella vecchia palestra; d'altronde andiamo a scuola assieme, quindi non ero rimasto a rimuginare troppo su come e quando l'avessi già incontrato.
Ma di James mi ricordo bene, ora. James era uno di quelli che era più nel giro della droga.
Era il classico tipo che organizzava i falò e che passava la roba a tutti.
James era forte e robusto, e lo ammiravo, perché io ero basso e sono sempre stato magro – ora lo sono di più, ma non sono mai stato robusto, ne muscoloso, ne niente. Niente.
Avevo iniziato a drogarmi perché avevo bisogno di staccare, e perché, sostanzialmente, a stare con quei ragazzi sconosciuti mi divertivo.
Perché appunto, erano sconosciuti.
Non dovevo spiegare niente a nessuno, solo stare lì, drogarmi con loro e poi parlare di cose inutili fino al momento di vomitare l'anima, giù tutti assieme. Soltanto ora mi rendo conto di quanto quelle persone facessero schifo, e di quanto facessi schifo io.
Tutto faceva schifo, e alla fine ne stavo pagando le conseguenze.
Fatto stava che, la sera che ho rivisto nel flashback, è stata esattamente l'ultima volta che la droga ha circolato nel mio corpo. A dire la verità avrei continuato, se solo una settimana dopo non fossi finito in ospedale in fin di vita.
E adesso sapevo anche perché. Non avrei mai immaginato che fosse andata così.
Non ricordavo nulla, dopotutto.
Ma adesso sì, adesso ricordo, ricordo da morire.
Gerard mi ha passato la siringa di James, la siringa infettata di James, l'ha data a me.
La siringa che mi ha bruciato la vita, è stato il primo gesto gentile che inconsciamente Gerard ha fatto per me.
Quando, una settimana fa, Gerard mi ha detto che James aveva l'AIDS, sono morto dentro.
Di nuovo. Non.... Insomma, avevo appena scoperto la causa della mia vita bruciata.
E poi quella frase, tanto priva di tatto quanto priva di bugie, intrinseca della verità più dolorosa e reale.
"Morirai anche tu" aveva detto Gerard, e questo è proprio il punto.
Morirò anche io, prima o poi, a causa di una stupida siringa, uno stupido ragazzo con l'AIDS e un altro stupido ragazzo che voleva essere gentile. Tecnicamente, morirò per mano di Gerard.

If it makes you less sad, I will die by your hand.

Ovviamente, avrei dato qualsiasi cosa per poter fermare le mie gambe quando hanno deciso di portarmi via da lì, da Gerard.
Me ne sono andato senza una parola, l'ho rivisto al funerale di James ma lui non ha visto me, e poi nulla, per una settimana.
E mi manca, di nuovo, come mi manca l'aria.