-Prologo-

 

Una figura ammantata di nero scivolava silenziosa per le strade della capitale degli angeli. Era un sicario inviato per uccidere il capo della resistenza, e sapeva che abitava in quelle vie scure di quella città in rovina.
Quella guerra si protraeva da anni, e vedeva il regno del misterioso comandante Nagranus opporsi alla fiera resistenza di Angeli e Devil. Quello che un tempo era un fiorente pianeta, ora era ridotto ad un regno devastato dalle continue scorrerie degli uomini di Nagranus.
Gli Angeli sostenevano che i Devil fossero in combutta con lui, e i Devil che gli Angeli aiutassero Nagranus a distruggere il loro mondo.
Nessuno, Angelo o Devil, sapeva chi fosse in realtà il misterioso comandante che ormai da dieci anni devastava il loro mondo, e cosa si nascondesse sotto il cappuccio del mantello che indossava. La figura raggiunse una casa diroccata, con la porta mezza sfondata e le assi alle finestre.
Sorrise malignamente, e estrasse dal fodero un pugnale, la cui lama affilata scintillò alla debole luce della luna che splendeva nel cielo punteggiato di stelle. Spinse la porta che si aprì con un leggerissimo e impercettibile cigolio. Era una stanza squallida, completamente vuota, con il legno marcio alle pareti mangiato dai tarli. Mormorò un’imprecazione tra i denti, e avanzò cautamente, prestando la massima attenzione al minimo cigolio del legno del pavimento che sfiorava appena con i piedi.
Doveva pur esserci un passaggio, da qualche parte, la sua spia non poteva essersi sbagliata, aveva assicurato la veridicità dell’informazione. Testò le pareti con le mani, fino a quando non incontrarono resistenza, anche se non c’era nulla che bloccava il passaggio. 

Un incantesimo, dunque. Furbi, gli angioletti, ma non abbastanza… pensò ghignando perfidamente, mentre mormorava un contro incantesimo. Sul legno marcio del muro si delineò lentamente la figura di una porta, come se fosse appena stata dipinta da una mano invisibile.
Afferrò la maniglia di metallo, e la abbassò cercando di fare il più piano possibile. Senza alcun rumore, spinse la porta verso l’interno e attraversò la soglia.
Grazie agli occhi abituati all’oscurità, vide una pallida figura slanciata che spiccava contro la luce che proveniva da una finestra. Sulla ampie spalle si aprivano delle ali di piume bianche, ma non avevano la caratteristica purezza degli Angeli, sembravano smorte e quasi grigie. Si avvicinò piano alla figura, e alzò il pugnale, che scintillò alla luce che proveniva dalla finestra. Con un scattò del polso, affondò la lama nella carne della schiena, mentre il sangue scorreva copioso lungo il braccio del sicario. L’Angelo inarcò la schiena e le ali ebbero un fremito, prima di accasciarsi a terra facendo scivolare il pugnale fuori dal corpo. Un ghigno beffardo si aprì sul volto del sicario, mentre se ne andava con lo stesso silenzio con cui era entrato.
Quando la porta si chiuse, le ali dell’Angelo si tinsero di un grigio scuro che sapeva di morte.