Sangue. Sangue ovunque.
Questo era quello a cui ero oramai abituata. Tutti i giorni era così. E non mi dava nemmeno più così tanto fastidio.
L’odore era ancora forte e a volte nauseabondo, però avevo imparato a resistere all’impulso di vomitare e se c’era qualcuno da medicare lo facevo senza tante storie.
Ero un’infermiera volontaria di stallo in un accampamento di Alleati fuori Londra.
A migliaia di km da casa.
L’ultima volta che avevo visto la mia città, Portland nel Maine, era ancora estate. Precisamente l’estate del 1943.
E adesso che l’inverno stava arrivando il caldo e confortante sole estivo mi mancava ancora di più, facendomi rimpiangere la decisione che presi un giorno di Luglio. Ovvero la decisione che cambiò per sempre la mia vita.
Quando arrivò il telegramma che portava la notizia della morte del mio adorato fratello Jeremy senza pensarci un attimo decisi di arruolarmi e di partire alla volta dell’Inghilterra per diventare infermiera.
Lui era tutto ciò che restava della mia famiglia quindi alla fine partire fu la scelta più giusta. Anche se non ero minimamente pronta a quello che avrei trovato una volta arrivata.
La prima settimana nell’accampamento era stata a dir poco traumatica. Con me c’erano altre ragazze da poco arrivate e insieme sembravamo un gruppo di cani spauriti che al minimo rumore mettevano la coda tra le gambe e cercavano un tavolo sotto cui nascondersi.
La nostra guida era stata chiara.
“Chi non se la sente se ne può anche andare, qui abbiamo bisogno di infermiere, non di signorine con la puzza sotto il naso”. Queste erano state le sue esatte parole. Come dimenticarsi della cara Rebekah. Avrà avuto si e no 26 anni ma ne dimostrava il doppio e il carattere che aveva lei poche persone potevano avere il vanto di permetterselo.
Mi chiamava “piccola Gilbert”. Compresi più avanti che ero entrata nelle sue grazie e mi aveva tenuto sotto la sua ala protettrice per parecchio tempo.
Insomma, dopo la prima settimana le cose iniziarono a migliorare ed io, Elena Gilbert, potevo dire di essere diventata ufficialmente un’infermiera. Volente o nolente.
I casi che ci si presentavano erano svariati. I classici erano i feriti da arma da fuoco, anche se non mancavano “quelli delle mine”. I casi che odiavo di più in assoluto. E ovviamente erano quelli messi peggio.
 
Era un normale pomeriggio di fine ottobre e io stavo aiutando un giovane soldato a mangiare, quando ad un certo punto suonò l’allarme. Segnale che avvisava dell’arrivo di ulteriori feriti.
E senza ritardi quelli arrivarono.
Saranno stati una ventina. Chi arrivava in barella, chi sorretto da altri compagni o chi riusciva con le proprie gambe ad arrancare verso un letto.
Ma uno in particolare mi colpì.
Era un ragazzo, alto e dai capelli scuri. Aveva il viso sporco di sangue e una profonda ferita alla testa.
Ma quello che mi spiazzò del tutto era il corpo che a fatica reggeva in braccio.
-Vi prego dovete aiutarmi! Mio fratello è ferito!- esclamò il giovane dai capelli scuri.
 
 
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Bien! Eccomi qui! Come avete capito questa è una piccola introduzione alla storia.
Spero di avervi incuriosito! :D
A presto!
Kchan