La ragazza francese

“Julie, Julie…Come me posso scordà quer volto
che me fece contorce le budella
e li pensieri tutti? E mica lo sapevo io,
che poi n’anno più tardi
se n’annava, zitta zitta,
e aritornava ‘n Francia!”
“Te piaciono le francesi, allora?
Dimme de più” e lo presi pe n’invito.
Je raccontai de come ‘sta Julie
me prese er core, e notti de passione,
e i giorni sotto casa ad aspettalla
che pe’ lei io c’avrei dato pure n’ pormone.
Era bella, Julie, come de belle io
n’ho viste poche. Capelli rossi
co quer cappello sempre ‘n testa
che je levavo quarche volta
e s’arrabbiava! E me menava pure!
Co que’e manine tenere e minute
che ji schiaffi sua me parevano carezze.
Eppoi l’anello, je lo comprai sì, ma lei
non lo poteva prende, che sinnò er padre
avrebbe fatto scoppià ‘n bordello.
Io ero n’italiano, ‘n poveraccio; lei na francese
cor mondo sotto ai piedi, tanti sordi
e un titolo che nemmanco lo voleva.
“Contessa” je dicevo “Voi me uccidete!”
E lei piagnendo
salì su quer macchinone nero
e io pe du anni non la rividi.
Disperazione!
Lettere, pianti, volevo fuggì ‘n Francia
ma i sordi a me chi me li dava?
Mi madre? Lei me disse ch’ero scemo
e de trovamme n’italiana.
Ma io sapevo…sapevo che Julie
sarebbe ritornata: me l’aveva scritto lei
su ‘na lettera, tutta emozionata.
“E poi?” quello me chiedeva. “E poi?
L’hai rivista? È ritornata?”
“Si” je risposi, ed era vero.
Infatti poi Julie io l’ho sposata.
E pure oggi che lei nun ce sta più
e m’ha lasciato solo coi regazzini
nun passa giorno ch’io nun ce ripensi
a quei capelli rossi, ai cappellini,
alle notti passate nella stalla,
solo io, lei e du cavalli
a accarezzalla, a dije che l’amavo
e poi io e lei all’altare, finalmente.
E l’amico mio non disse più gnente
e m’abbracciò e lo vidi
che stava coll’occhi lucidi
e je dissi ancora n’artra cosa, e quello
me ringraziò e se n’andò correndo.

“Forse nun è tardi come credi…”