L'Impasto

Con questa flashfic ho ottenuto [3] punti per un totale di [35] punti nella sfida
- Terza classificata a parimerito al contest "Seven Weeks 3 - Winter Edition" indetto da Shark Attack sul forum di efp -

     

turno: 7
personaggio base: Sasori
personaggio aggiunto: Kabuto
prompt: Bianco

Le ciglia vagavano da un luogo all’altro, focalizzavano le pietre, la sabbia, gli alberi, il legno della tomba dov’era rinchiuso. Erano tutte figure dipinte, geroglifici colorati dalla fiamma di una candela traballante che stava per spegnersi. Erano immagini intrappolate nella sua testa, un retrogusto della vita appena passata.
Strabuzzò gli occhi cercando di guardare nell’oscurità. Le forme che vedeva si affievolivano nel nero più cupo. Gli pareva di affogare tra i tentacoli viscidi dell’oceano.
Apriva la bocca, ma non sentiva la brezza toccargli la lingua, come se un cuscino d’aria compressa fosse premuto contro il suo viso.
Poi una mano gli afferrò il polso, e la luce si accese.
«Guardami».
Un sorriso perverso e folle nacque sulle labbra di Kabuto mentre guardava in faccia il suo burattino. Afferrò il mento di Sasori tra le dita e lo spinse fuori dalla bara.
Sasori sentì il fiato mozzarsi contro un tavolo di compensato.
«Forza».
Mise a fuoco i vari oggetti posti con ordine maniacale sul bancone. Colori. Colori pressati in tasche di metallo. Non vi erano pennelli.
«Ora fammi vedere».
«Che cosa?» si fissarono profondamente negli occhi, con la stessa minuziosità con la quale il predatore e la preda si studiano vicendevolmente.
«Fammi». Kabuto si sporse verso il morto vivente, appoggiando i palmi sul tavolo. «Vedere».
Sasori prese in mano un tubetto di tempera rossa. Un enorme vasca di neve troneggiava nel bel mezzo del piano. Vi affondò le mani, respirò il suo odore di pasta. Mischiò il bianco assieme al rosso, sotto gli occhi vigili di Kabuto. Era meglio abituato a maneggiare i pennelli, ma da bambino aveva iniziato con le dita.
«Questo è rosa. La stessa tonalità con la quale ho colorato la mia pelle».

«Questo è azzurro».
«Il cielo?» lo provocò Kabuto, guardando con disgusto il marionettista che inquinava un purissimo tubetto blu.
Sasori scosse la testa, infastidito.
«Il mare?» sembrava accusarlo di essere prevedibile.
«Deidara», rispose con un acuto moto d’accusa, come se Kabuto attentasse alla sua memoria.

«E non hai mai pensato di…»
Kabuto prese una manciata di tempera bianca e la lasciò gocciolare in un tondo di ceramica. Poi vi aggiunse altra tempera bianca, e ancora, ed impastò insieme come se dovesse creare un colore uniforme. Ma bianco su bianco già uniforme era.
Sasori strabuzzò gli occhi, toccandosi nervoso il collo. Non afferrava il senso di quel gesto.
«Ora capisci perché il mio padrone era diverso da te?»
No, non capiva. Ma in realtà sentiva la mostruosa mole di una risposta gravargli nel profondo delle viscere.

Perché Orochimaru perseguiva il candore di una rinascita, non il pasticcio di colori sbiaditi di un innaturale prolungamento della vita terrena.
Orochimaru avrebbe voluto smacchiare il foglio e scrivere daccapo.

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