E' graduale.

Una crescita lenta

quasi sofferta,

un mantra di dolore

che culmina col buio pił oscuro,

che silenzioso avanza,

striscia, s'innalza

si abbatte

viscido e penetra,

percuote,

risale,

ti inghiotte e scompare.

Tremula pioggerella

che,

primaverile accarezzi

il dolce seno dei fiori

e ne saggi il profumo

per prima,

scateni le ire del vento

che cresce,

si gonfia...

e poi il sole.

Dentro me il caos,

fuori piove.