Colosseo. Anno Trecentodiciassette. Un coro di voci all'unisono riempie l'aria. É la festa della Pentecoste, e gli ordini monastici sono riuniti, uomini e donne, sante e monaci nel più suggestivo panorama che la capitale potesse offrire al mondo intero. Le macchie scure dei vestiti monastici sono lungo gli spalti illuminati da fuochi volteggianti, roteanti in aria alla pari di chiari gabbiani su una nave in tempesta. E come la nave, il Colosseo trema, barcolla sotto i giochi di luci e ombre che le torce producono nella notte, le voci baritonali dei monaci e celestiache delle sante intonano un Gratia al Signore.