Era una strana notte quella, ma non meno delle altre che l’avevano preceduta in luglio e per giunta la pioggia sembrava non voler dar tregua alla bella città di Londra.
 
 
Le strade erano piene di pozzanghere e le luci dei lampioni si riflettevano in esse.
Le gocce di pioggia inzuppavano i tetti delle case e, cadendo, andavano a infrangersi sui vetri delle finestre.
 
 
Gli abitanti erano rintanati nelle loro abitazioni, cercando di dormire o intrattenendosi con altre attività nell’attesa che l’acquazzone terminasse.
 
 
Anche a Buckingham Palace si sentivano gli effetti della persistente pioggia inglese.
I servi avevano cessato le loro attività ed erano andati a riposare dopo un’altra lunga giornata di lavoro.
Così le stanze erano vuote e tutte le luci erano state spente, dalla cucina, dove si sentiva ancora il profumo del pollo alla Wellington appena cucinato, alla Stanza da Ballo dove le note del valzer viennese, suonato la sera precedente, sembravano ancora rimbombare per i corridoi.
 
 
Solo una luce era ancora accesa, quella dell’ultima stanza all’ultimo piano dell’enorme palazzo.
 
 
Un uomo dai capelli corvini sedeva alla finestra e scrutava attentamente le gocce di pioggia che si infrangevano sui vetri.
Esse sembravano attratte da una forza magnetica verso l’oceano che costituiva gli occhi dell’uomo.
 
 
Egli era concentrato su qualcosa di indefinito, di immateriale, qualcosa che pareva non esistere sulla Terra  e che perciò si inoltrava nell’infinito dello spazio.
 
Quegli occhi, quell’oceano di un blu immenso, sembravano ricercare qualcosa che potesse salvarli dalle frivolezze, dalle contraddizioni e dal protocollo  della società londinese.
Qualcosa che andasse al di là del prendere decisioni per tutti che comunque venivano sempre considerate sbagliate da una parte o dall’altra.
Qualcosa che alla fine, quando tutta la finzione sarebbe svanita, lo avrebbe salvato.
Così come la terra diventa l’unico desiderio per un marinaio che ha passato tanti mesi in mare.
 
 
All’improvviso, una calda voce femminile interruppe i pensieri del giovane, che venne richiamato dalla ragazza: “Sire.”
 
 
Damon Salvatore si voltò verso la porta e scrutò attentamente la massa di capelli biondi che li si presentavano davanti.
Quel corpo caldo era fasciato da un provocante vestito bourdax ampliamente aperto sul davanti, ma sembrava essere poco adatto a quella ragazza dal fare un po’ grossolano.
Lo sguardo del re assomigliava a quello delle donne quando osservano il pesce al mercato, ne scrutano ogni parte per controllarne la qualità.
Non si ricordava di lei, ma sicuramente doveva essere la figlia di qualche borghese di bassa categoria che sperava di far entrare la figlia nelle grazie del re, non sapendo che a egli non interessava di nessuno, tantomeno delle donne di corte, le quali tutte, prima o poi, passavano per il suo letto.
 
E come il commerciante parla al suo futuro acquirente, allo stesso modo il sovrano d’Inghilterra accompagnò la ragazza nel suo morbido e reale letto.
 
 
 
ANGOLO AUTRICE
Salve a tutti!
Dunque, questa storia è ambientata nella Londra di fine ‘800.
Non ho molto da dire a riguardo poiché questo è solo il prologo e non voglio svelare nulla.
Quindi spero di avervi incuriosito e vi invito a passare al capitolo 1.