Vola, la rondine
vola nel cielo alto
senza cure
inghiottita dall'azzurro,
e giù tra l'aria immobile
agguanta una pozzanghera mezza seccata.

Ma vedi come solitaria
sen va tra l'azzurro fatto a pezzi
senza termine e senza
gemella si rintana sotto
le irti braccia d'un ligustro.

Ma odi come il canto suo
risuona di solitudine e 
non arriva alle altre 
che indifferenti tornano
all'affannato nido,
quando il giorno più languisce.

Arrivano, arrivano le nere nubi
ch'abbattono sui tetti
il tedio dell'inverno
quando l'anima si secca
e la luce più si fa avara 
e l'azzurro ormai grigio saettato
dalla collera di qualche divinità.

Ahime! disgraziata rondine
cosa mai ti avrà
destinato il fato
vita? Dolore? Morte ?

Ma mentre s'attende la fatal logica
vola, vola più in alto che mai.