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Autore: Kristi 87    02/12/2007    8 recensioni
-Excalibur, Bernard Cornwell. Fine della saga-
Padre Derfel ha terminato il suo racconto, ora è solo nella notte e forse attende qualcosa, forse attende di tornare dai suoi cari...
Genere: Triste, Drammatico | Stato: completa
Tipo di coppia: non specificato
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
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Excalibur

La luna era nascosta dalle nubi e ogni tanto un sottile spicchio si intravedeva lassù nel cielo. Era appena iniziata la primavera, ma di notte faceva ancora freddo in quel monastero di Dinnewrach, nel Powys.

La notte era calma, i fuochi dei 'sais', gli odiati sassoni, da lì non si vedevano. Niente di niente, solo l'aria frizzante della notte e un lieve venticello che accarezzava l'erbetta tenera.

Solo un uomo, un monaco, era ancora sveglio, e stava di guardia sul portico del monastero. Assorto, perso nei suoi ricordi, si guardava distrattamente intorno. Gli mancava una mano, la sinistra, e la destra era appoggiata sul pomo usurato di una spada che aveva perso il filo.

Era stato messo lì a difesa contro il pericolo, con un'arma troppo vecchia e troppo pesante per quel corpo corroso dal tempo. Lo sapeva benissimo anche l'iprovvisata sentinella, era solo un vecchio, monco per giunta, troppo stanco, una preda facile per dei guerrieri.

Eppure un tempo quello stesso vecchio era uno dei signori della guerra, famoso, ricco e felice.

Quella figura che stava curva per gli anni altro non era che l'ombra del possente Lord Derfel Cadarn, amico e consigliere di Artù.

Aveva terminato di scrivere la storia di Artù, commissionatagli dalla sua protrettrice, la regina Igraine, e il suo scrivano era passato solo poche ore prima a prelevare le ultime pergamene, quelle che parlavano della scomparsa di Artù. Quell'immagine, che chiudeva il racconto, gli era rimasta impressa nella mente, quella della barca che svaniva nella nebbia con il suo signore, e che da tre giorni lo distraeva, per sommo dispiacere del vescovo Sansum.

Sulla carta gli anni erano tornati indietro, i suoi cari erano stati di nuovo lì al suo fianco. Aveva rivisto il cimiero di Artù e il suo sorriso, i capelli rossi di Ginevra e la sua intelligenza, la pelle scura di Sagramor, Galahad era tornato a rimproverarlo e a difendere la sua fede, Merlino lo aveva preso di nuovo in giro e il destino più che mai gli era parso inesorabile, e poi la sua Ceinwyn e le risate delle sue figlie, i giochi con i nipoti, e aveva sentito la nostalgia, nostalgia per tutto, perfino per il puzzo del fiato dei sassoni sulla faccia in uno scontro fra due muri di scudi. E poi Nimue, com'era da giovane, acuta e affascinante, e com'era prima di morire, vecchia e pazza.

Tutto e tutti erano tornati a fargli visita, e sebbene in alcuni punti della narrazione avrebbe preferito gettar la penna e abbandonare il lavoro, era stato bello raccontare a qualcuno tutta una vita di splendori e rendere onore coloro che aveva amato.

Ora si sentiva pronto per morire, per attraversare il ponte di spade pagano, o per entrare nell'Oltretomba cristiano. E sperava quasi, che la morte sarebbe giunta quella notte tranquilla, in cui poteva morire come suo padre Aelle, con la spada in pugno.

E forse Dio, o magari gli dei, ascoltarono la sua preghiera, perché, silenziosi come gatti, dei sassoni erano arrivati al monastero. Erano solo un piccolo drappello di esploratori, giovani guerrieri, di cui molti avevano una barbetta appena accennata, alla ricerca disperata di cibo.

Padre Derfel pensò che la fibula di Ceinwyne il suo manoscritto , il tesoro a lui più caro e la storia di Artù, erano al sicuro nel castello di Igraine e pregò Iddio.

Lord Derfel Cadarn pensò alla sua famiglia che lo aspettava oltre il ponte di spade e pregò Mitra sorridendo di fronte all'ultima battaglia.

Sguainò la spada mentre un sassone gli si avventava contro. E poi il buio.

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