Who wrote Holden Caulfield?

Era una giornata di pioggia a San Diego, una di quelle rarissime.

Me ne stavo appollaiata sul mio letto intenta nella lettura di “Il giovane Holden”. Me l’aveva regalato Jack, aveva detto che era proprio bello e che avrei dovuto leggerlo assolutamente.
Avevo 16 anni e mi piaceva leggere, anche a Jack piaceva e ci scambiavamo libri di continuo.

Intanto sentivo, dal piano di sotto, salire delle voci. Feci più attenzione tendendo l’orecchio e riconobbi la voce di mio padre e quella del buon vecchio Mark.
Non capii di cosa discutevano, per cui li lasciai lì, come sottofondo alla mia lettura.

Mi colpi la sfacciataggine del vecchio Holden (lui chiamava tutti con l’appellativo di vecchio, così presi a farlo anche io.)

“Mi misi in testa il mio berretto rosso da cacciatore, girai la visiera dietro, come piaceva a me, e poi urlai con tutta la maledetta voce che avevo in corpo -Dormite sodo, stronzi!-  Scommetto che svegliai tutti quei bastardi di tutto quel piano. Poi me la filai.”

Jack mi aveva detto che quel pomeriggio sarebbe andato a fare skate con Landon e qualche altro loro amico, diceva che non gli importava se piovesse, anzi era più divertente.

“Contenti loro”, pensai.

Finito il capitolo, scesi nel giardino sul retro di quell’enorme casa che mio padre si era costruito, per fumare.
Non schifavo mio padre per tutti i soldi che aveva, non avrebbe avuto senso. Pensavo piuttosto che lui fondamentalmente racimolasse tutto quel denaro facendo qualcosa che amasse davvero, con i suoi migliori amici. Era una cosa proprio figa, fare soldi facendo quello che ti piace e rendendo felici anche i milioni di fan che si portavano dietro ogni volta.
Jack non era esattamente della mia stessa opinione. Lui voleva essere diverso da Mark, non voleva che gli altri lo riconoscessero come il figlio di Hoppus, bensì per Jack, un ragazzo indipendente dal suo cognome.

“Ragazzina, che ci fai qui sotto?”

Merda, mio padre e Mark dovevano interrompere proprio adesso la loro brillante conversazione per venire a rompermi? Mio padre odiava vedermi fumare e io lo stavo proprio facendo sotto al suo naso.

“Sei proprio una ragazzina strafottente, Ava. Ti ho detto che non voglio che fumi in mia presenza e tu che fai? Mi butti il fumo in faccia? Bella faccia tosta.” Mio padre sapeva essere pesante quando ci si metteva.

Vidi il vecchio Mark sogghignare e guardarmi “Ava, lasciami due tiri”

Mio padre lo guardò quasi scandalizzato “Che fai? Ti ci metti anche a tu a darle manforte adesso?”

Io e Mark ci guardammo e scoppiamo a ridere.

“Tom dio santo e rilassati, non ha più 5 anni, Ava è una bella ragazzina con due tette, più belle delle tue”

“Non so se prenderla come un complimento o no” risi io.

Mark mi sparò un occhiolino fantastico e gli lasciai i famosi due tiri. Mio padre se ne stava ancora lì a fissarci.

Sicuramente, in fondo, trovava divertente vedere sua figlia e il suo migliore amico avere un rapporto così confidenziale, ma non lo avrebbe ammesso neanche sotto tortura, così orgoglioso com’era.

Mi alzai dal divano del portico e scoccai un bacio sulla guancia a mio padre alzandomi sulle punte dei piedi, per quanto fossi alta non raggiungevo di certo il suo metro e novantadue, e me ne tornai in camera mia, lasciandoli ai loro discorsi da Peter Pan cresciuti.