L’amore: vento di primavera nelle piogge invernali. Sfuggevole rinascita dell’anima. Sobillante fiamma di passioni raccolte in uno scrigno segreto, quale è il nostro cuore. L’amore, sì, quel sentimento di cui non si conosce il significato. Che non ha consistenza, né colore: non si macchia di quel rosso infatuante che ritrae le nostre gote nell’osservare assiduamente la persona che si ama. Non si tinge di quella verdastra invidia e nemmeno di quella cupa rabbia che ci soffoca quando non si è corrisposti. Semplicemente, questi colori, ne fanno parte. Anche quando ci fanno commettere delle azioni sbagliate che ci fanno star male successivamente. Anche quando deviano il vero significato dell’amare distorcendo le nostre reali intenzioni... le nostre autentiche emozioni.
È un mistero l’amore, taciuto nelle penne dei poeti e nelle carte dei bardi.

Dimensione del testo A A A