Note: flashfic scritta per l'iniziativa "Prompt Days" di Pseudopolis Yard. Se volete, passate dal forum: sta iniziando a crescere e ha già tante iniziative pronte per gli utenti! ^_^
Altre note in fondo.




Flayed man



L’odore di sangue era ovunque. Se lo sentiva sulle mani, nella gola, negli occhi, come qualcosa di palpabile, di tangibile. La sua lingua guizzava sulle sue labbra raccogliendo altri sprazzi di sapore, di odore, così intenso e stordente che avrebbe dato il voltastomaco a qualsiasi uomo.
Ma non a lui.
Schioccò le labbra, osservando il suo prigioniero contorcersi in un pallido e vano tentativo di resistenza. Fino a pochi minuti prima aveva tentato di sciogliere i nodi che gli tenevano bloccati i polsi, ma si era dovuto fermare quando Bolton glieli aveva fissati con un unico, lungo chiodo nel legno. Non sarebbe mai uscito da lì, mai, neanche se il Padre in persona fosse sceso dal suo trono apposta per aiutarlo.
Bolton non avrebbe permesso a nessuno di portargli via il suo trastullo.
– Fa male? – domandò, increspando le labbra. Il prigioniero non rispose, com’era prevedibile: aveva perso tanto di quel sangue che era già strano riuscisse a respirare ancora. Ah, e poi c’era il dettaglio della lingua: non puoi parlare, se te l’hanno appena tagliata e fatta ingoiare.
Bolton lasciò trascorrere qualche istante di silenzio, interrotto solo dai rantoli del torturato, e quando pensò di avergli dato abbastanza riposo gli si avvicinò e si chinò su un suo orecchio.
– Adesso sarà peggio – mormorò, sorridendo. – Hai dei brutti tagli, che ne dici di farli sparire?
Il prigioniero spalancò gli occhi e tentò di dire qualcosa, forse una supplica, ma tutto ciò che ottenne fu una bava schiumosa e rosseggiante. Rosso sangue.
Prima di voltarsi per cercare ciò che gli serviva, Bolton si soffermò a guardare il viso del torturato. I suoi occhi erano grandi e verdi, particolarmente belli.
Peccato che avrebbe dovuto chiuderli, tra poco… a meno che non gli avesse tagliato via le palpebre, per prima cosa. Sì, si disse Bolton, non era una cattiva idea. In fondo, a cosa gli sarebbero servite?
Sorrise di nuovo e si girò, in cerca del suo coltello.
 
– Avete reso degli straordinari servigi a queste terre, Bolton.
– L’onore è tutto mio, altezza.
– Anche se i vostri mezzi sono stati assai… particolari.
Bolton alzò le spalle. – A ciascuno il suo.
Sorrise, e il re sentì un brivido gelido corrergli lungo la schiena. – Come promesso, da ora siete lord Bolton. – disse. – Potete ritenervi signore delle vostre terre e adottare uno stemma che la vostra famiglia possiederà nei secoli a venire. Avete già scelto il vostro simbolo?
Di solito, in momenti come questi i lord esitavano un istante, oppure si concedevano qualche secondo in più per riflettere sulla loro scelta. Lo stemma era qualcosa destinato a restare a lungo, ad imprimere il carattere e le tradizioni sulla propria successione. A Bolton bastò un battito di ciglia per dirsi deciso.
– Sì, mio re. L’ho già scelto. Credo proprio che vi piacerà.
E il suo sorriso divenne persino più crudele di quanto già non fosse.
 
 






Note in fondo:
come avrete intuito, il protagonista di questa storia è un avo - magari il capostipite - della famiglia Bolton. Questa famiglia ha come stemma un uomo scuoiato (il "flayed man" del titolo) per via della loro curiosa usanza di spellare i nemici; l'idea di torturare la gente quindi non è un invenzione di Ramsay, è che proprio ce l'hanno nel sangue. ù_ù
Il prompt che dovevo seguire era "stemma", così ho raccontato le origini dello stemma dei Bolton.
La cosa delle palpebre tagliate non è un'idea totalmente mia: l'ho presa dal romanzo "The blind man of Seville" (tradotto in "L'uomo di Siviglia") di Robert Wilson.

Per segnalazioni di errori, orrori e altre amenità, sono qui!
Grazie di aver letto,
Fera