Gracchiano i corvi, sopra le ossa divenute polvere di ricordi di oceani prosciugati

Le rane e le vipere portano qualche corpo infestato da vermi

In certi luoghi, solo buio stantio

 

Di un giallo intenso, il grano e il sole

Quando staccarono la testa al prete e al mugnaio

Il prete ghignava, e il mugnaio pregava

 

Torturavo istanti per sporcare la tela

Rigurgitavo cenere

 

Soffiava un vento tiepido appena al di sotto dell’azzurro e degli alberi

Di una pallida campagna

 

Immemore di una testa rotolante per un prato, invecchiato dal veleno delle parole dello sventurato

 

Danzavano attorno alle lanterne

Fiaccole illuminavano il piccolo paesino

Venne la falce, venne la peste, vennero gli alfieri di qualche demonio annoiato

 

Ora solo un uomo urla al Diavolo, di venirselo a prendere

 

E il biancore della spiaggia, lontano…

Un demone, quieto…