Cos'è l'uomo se non un frammento di tempo.
Un libro di pelle sul quale gli anni si insidiano,
formando solchi che narrano una vita.
I secondi vi scivolano sopra
lasciando segni invisibili,
le ore lo percorrono
rimarcando il passaggio dei primi.
E quando le pagine terminano,
ecco che il libro è concluso;
pronto per coprirsi di un cappotto di polvere,
insieme a tant'altri,
formando una storia che pochi leggeranno.
Dietro di sé lascia ricordi che vanno sfumando,
imprese che rimarranno,
errori che si protrarranno.
Tutto questo rinchiuso nella libreria della vita:
pezzo di storia, frammento di un uomo.