Questa non è una Blaise\Hermione, incredibile ma vero. Piuttosto è… uno sfogo, per me.

Spero comunque che l’apprezziate e che mi facciate molte critiche perché, ammettiamolo, non sono il premio Nobel per la letteratura.

Sul filo della morte

Camminava a testa bassa, le mani ficcate nelle tasche e lo sguardo buio e perso nel vuoto.

Non faceva freddo, e nemmeno caldo, ma piuttosto, per il ragazzo, era vuoto.

Era tutto vuoto, come se gliel’avessero tolto a forza, come se le voglia e la forza di andare avanti fosse sparita. Andata, distrutta.

Alzò lo sguardo e vide il cielo scuro sopra di lui; era notte.

Blaise Zabini stava tornando a casa. Tornava a casa come qualsiasi marito torna dal lavoro. Aveva la fede d’oro al dito.

Sorrise ricordandosi quel giorno.

Lei era bellissima, nel suo abito bianco, e sorrideva radiosa. Era stupenda, felice.

Peccato che sia un “era”.

Tempo imperfetto, come le sfaccettature di personalità che talvolta mostrava ancora, segno dei tempi passati.

Sfilò dalla tasca le chiavi di casa, le inserì nella serratura e aprì la porta.

Regnava il silenzio più totale, era tutto buio e dava come il senso di pericolo.

Blaise posò il cappotto sul divano dell’ingresso, senza però accendere la luce, e andò a tentoni in camera sua.

Aprì la porta, e lì c’era un po’ di luce, che entrava leggera dalla finestra aperta. Luce della notte, luce chiara e debole, purtroppo.

Il letto era disfatto, le lenzuola storte e aggrovigliate su un corpo che era disteso immobile sul letto.

Il ragazzo si avvicinò lentamente, e si sedette accanto alla testa della donna.

Mise una mano fra i suoi capelli, biondi, e glieli scostò dal viso; anche se dormiva era sempre molto bella.

Sorrise tristemente e poi il suo sguardo si posò a terra; e lì si fermò: c’era un tubetto lungo aperto, e poco distante un piccolo tappo.

Lo prese in mano e lo agitò; era vuoto. Un pensiero si fece largo nella sua mente, e subito si chinò su sua moglie.

-Daphne?- la chiamò piano, scuotendola un poco.

Ma visto che non ottenne risposta si spaventò.

-Daphne?- ripeté, stavolta più forte, e la scosse di nuovo.

Capì subito che cosa era successo, guardando il tubetto vuoto.

E credeva di sapere perché fosse vuoto.

Due ore dopo era nella sala d’attesa del San Mungo, le mani serrate a pugno e il viso contratto.

Daphne… Daphne… ma perché? Ma perché di nuovo?

È tutta colpa mia… maledettamente colpa mia…

Pochi pazienti aspettavano insieme a lui, forse familiari in attesa.

Ma Blaise sapeva già che non c’era assolutamente niente da aspettare.

Si morse un labbro, cercando di non piangere.

Blaise Zabini amava sua moglie, tanto da sopportare per lei notti spesso segnate da tentativi improvvisi e scatti convulsi della ragazza. Tante volte assomigliava ad un angelo, pensava.

A questo pensiero non riuscì a trattenersi e, sempre tenendo i pugni serrati, una lacrima gli colò sul viso; fu scosso da un tremito incontrollabile e chinò il capo verso il pavimento.

Verso il niente, dove non c’era nessuno a sostenerlo.

Un dottore uscì da una stanza, e si avvicinò alla sedia dove c’era il ragazzo. Ragazzo di appena ventisette anni.

A Blaise non servì ascoltare le parole del dottore o guardare la sue espressione risentita.

Il suo angelo era volato dove non avrebbe mai più potuto vederlo.

-Abbiamo scoperto un’altra cosa- aggiunse il Medimago.

Blaise alzò il viso lacrimante verso di lui.

-Era incinta, ed era al secondo mese-

Quello era troppo, si disse il ragazzo. Si alzò di scatto e corse via, nel corridoio squallido dell’ospedale, lontano, ma nemmeno lui sapeva dove. Lontano dal suo corpo, lontano dalle parole. Non poteva guardare in faccia la realtà. Non poteva.

vrebbe fatta, mai.ano dalle parole. Non poteva guardare in faccia la relatà.one risentita.a un tremito incontrollabile e