Le vacanze di Natale erano sempre state un incubo per la piccola Dolores Umbridge, dodici anni, Serpeverde.
“I tuoi voti in Incantesimi sono troppo bassi, mia cara.” Le diceva mellifluo il suo papà girandole intorno mentre lei, piccola e indifesa sedeva al tavolo della cucina come un imputato colpevole.
“E anche quelli di pozioni.” Continuava la sua mamma dandole una carezza che le faceva venire i brividi a fior di pelle. “Ma studi ogni tanto?”a
“Si, mamma.” Sussurrava a voce bassa trattenendo le gocce di pianto. Il maglioncino rosa della signora Umbridge le appariva come una macchia sfocata attraverso le lacrime che ora le scivolavano lungo le guance pienotte.
“Dolores, non si dicono le bugie.”
“Lo so, mamma.”
“Io credo che il concetto non sia ancora ben penetrato.” Sorrise tirando fuori una piuma che le piccola conosceva più che bene. La mano iniziò a farle male. “Credo che mille frasi siano più che sufficienti. Non ci sarà bisogno di parlare.”