Autore: nakahime
Fandom: supernatural
Pairing: Dean/Castiel
Personaggi: Dean Winchester, Castiel, Sam Winchester
Genere: sentimentale, romantico, malinconico, triste
Avvertimenti: pre-slash, OOC, missing moment, spoiler season 8
Rating: pg
Note: è vero che è un bel po' che non pubblico qualcosa su Dean e Cas, però non potevo ignorare il Destiel Day. Sono e saranno sempre la mia OTP, e loro faranno sempre parte del mio cuore.
Ho scelto di non spoilerarmi la nona stagione, quindi è probabile che ciò che leggerete non sarà per niente concorde agli spoiler che avete letto/visto. Si presuppone che questa misera one-shot segua il finale dell'ottava stagione, ma voi potete leggerla in qualsiasi contesto vogliate.
Spero vi piaccia, buona lettura.
Disclaimer: Dean, Cas e compagnia cantando non mi appartengono, quello che scrivo è per puro divertimento e non ci guadagno assolutamente niente.

E poi sanguini per sapere se sei ancora vivo.

-Cas.-
Dean si alza dal letto, questa mattina, ma evita di gettare un'occhiata al calendario. Sa bene che giorno è, ci ha pensato per quasi tutta la settimana.
L'adrenalina che si è accumulata in lui per sei lunghi giorni dovrebbe andare scemando, oggi.
Invece no.
Arranca verso la cucina, alza una mano in segno di saluto quando passa accanto a Kevin, evita deliberatamente lo sguardo di Sam.
-Giorno, Dean.- mormora il Winchester più piccolo. Ottiene solo un grugnito, come risposta.
Corruga le sopracciglia, lo sguardo si addolcisce e s'inumidisce le labbra -Senti volevo... -
Gli occhi verdi del più grande si fissano su di lui. Sono come uno schiaffo in pieno viso, perché gli levano il respiro e spezzano la frase che stava tentando di comporre.
Dean allontana lo sguardo, si dirige verso la dispensa e arraffa la bottiglia di Jack Daniel's, quella che ha comprato per l'occasione. Che non si dica che Dean Winchester non festeggia le ricorrenze.
-Sono in camera mia. Se ti servo, non cercarmi.- annuncia burbero.
Stringe il collo della bottiglia tra le dita, come se fosse il collo di uno stupido vampiro e lui volesse spezzarlo con la forza delle sue falangi.
Ripercorre la strada verso la sua camera e, una volta dentro, chiude la porta a chiave e si butta sul letto.
Gli occhi puntati nel vuoto mentre gode di quel senso di ansia e dolore all'interno del petto.
-Buon fottutissimo anniversario, Cas.-

Perché so che, in qualche modo, puoi ancora sentirmi.

-Dean.-
Passa davanti la vetrina di un negozio e sente un profumo familiare. Un profumo che lo fa voltare di scatto.
L'ha già sentito prima d'ora.
E sa già a cosa (a chi) associarlo. Si ferma e punta il volto contro il vetro; la gente che passa lo guarda con curiosità.
A loro, quello strano uomo con la barba incolta e i capelli scompigliati, ricorda un bambino dinanzi ad un negozio di caramelle.
Invece quella è solo una tavola calda.
Gli occhi blu osservano la crostata appena sfornata mentre una strana sensazione di disagio si aggroviglia allo stomaco dell'uomo.
Non sa che quella sensazione si chiama nostalgia.
Abbassa le palpebre e respira profondamente, inonda i polmoni di quella fragranza che sa di casa, di passato, di conforto.
Si riempie le narici del profumo dell'uomo che ha salvato dalle fiamme dell'Inferno.
Sorride tristemente, gli angoli delle labbra si alternano verso il basso e poi ferso l'alto; è un sorriso tremulo che sa di gioia e dolore.
Il profumo di una crostata gli manda in subbuglio i pensieri.
Sa che deve allontanarsi, non può rimanere davanti quella vetrina a respirare l'odore di qualcosa che è solo il fumo di un ricordo.
Ma prima di andarsene, si trova ad aprire le labbra secche e screpolate e a rantolare un -Buon anniversario, Dean.-

Fine.

Chiedo scusa per eventuali errori, la storia non è betata.
Vi ringrazio per aver letto fin qui.
Baci,
Naka.