S’è trafitto con le spine
di quella rosa bugiarda
che tinta s’è con quel rosso.
 
Ancora il mio stilo s’intinge
nel calamaio battente. Non
vorrei più sprecar verbo per
decantare liquorose parole
 
Se labbra non potranno mai
assaggiar il loro vero sapore.
 
Parole? Quante ne ho torturate?
Sol, solo per rompere il silenzio.
 
È stato come colorare le
penne d’un fenicottero,
intrappolato nel sale pesante
del bianco ricordo. Bianco 

restai, perso, arso