La vita
è fatta
anche di questo:
di fanatismo
inutile,
che spinge ad immolarsi
su un altare che non è il nostro.

Non temo il dolore.
Voglio spargere
il mio sangue
sulle lacrime
che me lo hanno strappato…
che mi costringono
ancora
a versarlo.

Voglio spargerlo,
sprecarlo,
e vedere il suo rosso vivo,
che mi fa rammentare
di essere ancora
in vita.

Stento a volte a ricordarlo,
quando se ne sta lì
nascosto,
invisibile,
sotto lo scudo della pelle,
vilmente rintanato
nella ragnatela di vene verdognole
che come edera s’arrampica sul mio polso.