“Queste sono poesie o riflessioni (sempre che si possano definire così) distribuite in ordine cronologico che ho scritto negli ultimi quattro mesi pensandoti; perdona se non ne ho create di più, ma spesso non è facile trattare dei propri sentimenti senza la paura di sembrare banali o di non riuscire a trasmettere al meglio la vera emozione sincera provata.

Credevo fosse giusto donarle al protagonista dei miei pensieri più felici, e grazie in anticipo se avrai anche solo la pazienza di leggerle.”

 

 

 

~ Queste parole erano inserite all’inizio di un bigliettino contenente una raccolta di poesie che avevo scritto per una persona che amo più di ogni altra cosa.

Ogni giorno rileggo questi dannati pezzettini di carta, e ogni giorno mi convinco sempre di più della scarsità che gli ho mostrato.

Dunque, decido di rivivere con voi alcune delle operette che ho composto, e ne aggiungo di nuove, fino a far diventare questa raccolta così come avrei voluto che fosse.

Grazie a chi mi seguirà, perchè come me soffre d’amore.

Martina

 

 

Note d’amore

 

Dita che scorrono delicatamente su un pianoforte,

testimone di una memoria che a parole non è esprimibile.

L’armonia si diffonde, prima pavida, come se avesse paura

che qualcosa potesse ferirla, poi decisa, acquisendo coraggio,

fino a che i tasti dello strumento non cominciano a compiere

un’unica armonica danza, fino a che le mani non si piegano in

movimenti d’amore, complicati e testimoni

di occhi che sono rimasti aperti per notti intere

sognando un destino che non saranno mai in grado di

scorgere con quella parte di loro che è affacciata sulla realtà.

E ora è solo musica, e non una parola di più.

Spesso le parole sono fonte di fraintendimenti, la musica mai.

Perchè la melodia è quella, portatrice di un sentimento

troppo dolce per essere raccontato,

perchè la magia è sempre la stessa, la stessa monotona sequenza

di note che però esprime silenziosamente una vita

di confusioni, di pianti e di cedimenti.

Ed ondeggia, cerca di rialzarsi in piedi, perchè sorridendo

vede una luce davanti a sè, una speranza che non aveva

mai incontrato prima d’ora.

E forse, proprio il non poterla toccare con mano la rende così invitante.

Siamo al culmine, ora aumenta il ritmo, l’abilità, la concentrazione:

ed è solo un vortice di passione,

un pensiero perso in una piccola avventura personale.

L’artista fa suo lo strumento, e attraverso esso,

esprime se stesso.

E io? Non sarò una ballerina, una pittrice o una poetessa,

ma so cosa significa ballare con l’anima,

dipingere col cuore

e comporre d’amore

nella più totale solitudine.