C'è qualcosa di diverso nel sorriso di Barnaby, oggi. Qualcosa di nuovo.

Kotetsu aveva sperato che la fine di Jake gli avrebbe portato un senso di chiusura e pace; la cosa è andata oltre, e Barnaby sta imparando daccapo gioia e desideri e calore. Sensazioni perdute riemergono nel suo cuore come tesori preziosi mentre il presente lava via i cadaveri marciti dei rimpianti e dei se.

Kotetsu osserva, appena un po' invidioso, mentre batte al computer come fosse un bambino che siede contento davanti ad un piano giocattolo. Questo ragazzo non ha nulla a che vedere con il giovane uomo che era solito scrivere relazioni e riempire moduli perché era parte del suo lavoro.

“Già a fare il lavativo a quest'ora del mattino, Kotetsu-san?” Barnaby non distoglie lo sguardo dallo schermo, ma è impossibile non notare il suo sorriso, che si guardi il suo profilo e se ne ascolti soltanto la voce.

Kotetsu sobbalza come se avesse di nuovo cinque anni e sua madre l'avesse sorpreso a rubare i biscotti.

“Uh, Io—Ah, no, no...” fissa il proprio computer, cercando di concentrarsi su qualsiasi cosa sia scritta davanti a lui, ma i caratteri si sfocano gli uni negli altri e perdono ogni significato mentre la sua mente si dibatte tra pensieri innumerevoli, frasi finite a metà.

Barnaby ridacchia: è molto breve e quieta, ma pur sempre una risata. Riscalda il cuore di Kotetsu e lo fa sentire di nuovo a suo agio.

“Ehi, Bunny.”

“Mh?”

Kotetsu pensa che non si abituerà mai al suo partner che risponde con tanta naturalezza, senza rabbia, al soprannome.

“È successo qualcosa di bello?”

“Ho solo fatto un bel sogno,” Barnaby suona quasi troppo calmo mentre parla, ma il suo sorriso, anche se gentile, resta molto vivido. Intanto, la stampante ronza e sputa carta stampata come un piccolo mostro.

“Oh?” Kotetsu sorride maliziosamente. “Di che genere di sogno si tratta?”

“Questo,” dice l'altro, chiudendo il portatile e alzandosi, “è un segreto.”

Kotetsu protesta e fa altre domande, perché è sua natura essere tanto testardo e avere troppo poco rispetto per la privacy altrui, e più si affeziona agli altri, peggiore si fa la cosa. Barnaby si sente un tocco onorato, ma ha già deciso che non parlerà.

“Kotetsu-san,” dice senza voltarsi. “Per favore, concentrati sul tuo compito attuale. Abbiamo un'intervista in un'ora e quaranta minuti, e ci è stato chiaramente detto che le relazioni devono essere consegnate prima di lasciare l'edificio.”

Barnaby usa le stesse parole che avrebbe usato una volta eppure ogni altra cosa è diversa. Più brillante. Kotetsu, d'altra parte, è lo stesso di sempre; Barnaby pensa sia una cosa buona che certe cose non cambieranno mai.

Lascia il loro ufficio in comune per infilarsi nel corridoio dalle finestre enormi: non si era mai accorto che Sternbild fosse così piena di vita, che ci fosse altro in città oltre ai ladri e agli assassini in attesa di essere catturati.

I fogli appena stampati sono ancora caldi tra le sue mani. Barnaby inizia a canticchiare una canzone da bambini, una filastrocca della sua infanzia, senza tristezza o desiderio. Il sogno di ripete dietro palpebre abbassate mentre aspetta l'ascensore.

È un bel sogno, proprio come ha detto a Kotetsu, e inoltre, un sogno molto semplice.

È un giorno di sole, e loro due sono insieme, nel loro ufficio, che parlano di niente di importante durante il pranzo. I capelli di Barnaby sono notevolmente più corti e lui indossa occhiali che sono meno estrosi e più eleganti; sposano bene i suoi tratti che, ad un certo punto, si sono fatti più affilati. La barba di Kotetsu è ridicola come sempre, ma è striata di grigio e – lui sbuffa e mette il broncio ogni volta che il suo partner glielo ricorda – oggigiorno ha bisogno degli occhiali per leggere; la fede è ancora al suo posto, naturalmente, ma, nel portafoglio, il viso tondo e infantile di Kaede è stato rimpiazzato con la foto di una giovane donna che indossa una divisa alla marinaretta.

È la prima volta dopo tanto tempo che Barnaby ha sognato il futuro, e la prima volta che un sogno sia parso più una promessa che un'illusione di desideri irrealizzabili o di cose perdute per sempre.

Entra nell'ascensore e pensa che anche domani sarà una bella giornata, perché non c'è nulla che lui non possa cambiare, se non gli sta bene: la vita di Barnaby gli appartiene di nuovo.