E’ un punto strano, questo. Il punto del non-ritorno.
Come quando vai a capo a metà della frase.
Quando sai che potresti ancora scrivere qualcosa,
e probabilmente qualcosa da scrivere ancora c’è,
ma proprio non ti viene in mente nulla,
e allora vai a capo, e lasci quello spazio vuoto,
quello spazio in cui avrebbe potuto esserci scritto qualcosa: qualcosa di bello, di divertente, di triste, di commovente…

Invece c’è solo del bianco, del bianco perché tu non sai cosa scrivere, non sai cosa fare.
E vai a capo, e poi ricominci a scrivere.
Però quello spazio bianco rimane sempre (… per sempre…),
e mentre ti fermi a riflettere ti colpisce per il suo vuoto,
e rimpiangi di non averlo riempito quando potevi farlo.
Invece sei andato a capo.