Ti sei innamorato in un bar.

Ti sei innamorato in un bar, così come si prende un caffè.
Mentre aspettavi quel liquido scuro e denso, con gli occhi che viaggiavano ovunque, annoiati e spossati.
Una giornata di lavoro troppo pesante, niente di nuovo, la solita routine che a volte ti fa mancare il respiro. Anche perché, fondamentalmente, non ci sei nemmeno abituato.
Il cameriere che ti sorride, forse un po’ troppo, e tu ricambi.
Stai per andartene quando la porta fa dlin e poi dlon. Allora alzi gli occhi al cielo, perché hai sempre odiato quei cosi, e in quella città è tutto così dannatamente dlindlon.
Vedi un ragazzo entrare, guardare male le campanelline, e semplicemente ti innamori.
Ti innamori di quel broncio, di quegli occhi semi chiusi, strizzati.
Ti innamori d i quella camminata scoordinata, di quelle gambe troppo lunghe e magre.
Ti innamori della sua schiena, e l’istante dopo sei di nuovo seduto al tuo tavolino, e chiedi al cameriere di portarti un altro caffè.
Lungo, stavolta.
Lui annuisce, con enfasi, troppa enfasi, e tu rimani lì a guardare quella schiena.
Mi basta, ti dici, mi basterebbe per sempre.
Ma poi quel ragazzo si gira, nello stesso momento in cui arriva il tuo secondo caffè, e gli occhi di quel ragazzo sono dello stesso colore del caffè che il cameriere ti sta porgendo, indugiando, sperando di far scontrare le vostre dita.
Cosa che non succede, perché tu rimani totalmente imbambolato a guardare quegli occhi.
Te lo lascia sul tavolo, sbuffa e se ne va.
Quel ragazzo ancora ti guarda.
E ti viene sete.
Lo vedi prendere una cioccolata e un cornetto, e speri, speri che si metta nel tavolino accanto.
Lui si muove, sempre un po’ scoordinato, e a mano a mano che si avvicina inizi a notare più cose, ed è sempre e ancora e comunque bellissimo.
Ti prendi in giro, perché hai trent’anni, mai provato l’amore vero e ora senti le campane per un ragazzo che ne avrà sì e no venti.
Lo speri, almeno.
Lui prende una sedia, la sposta, e si siede al tuo tavolo.
Senti il tuo cuore battere furiosamente.
 


Ti sei innamorato in un bar, di un ragazzino di cui non sai niente, se non quei nei che gli adornano il viso.
«Ciao.» ti dice, con disinvoltura, come se vi conosceste da sempre.
«Ciao.» ricambi.
E inizia a parlare, normalmente.
Inizia a dirti il suo nome – anche se dubiti che Stiles sia un nome – inizia a parlarti della sua vita, e parla, parla.
Ti viene voglia di picchiarlo, per quanto parla. Ma quelle labbra sono così belle che finiresti per picchiarti tu.
 


Ti sei innamorato in un bar, di Stiles, un ragazzino.
E arriva la fatidica domanda, quella che hai voluto ritardare tutto il tempo, guardandolo mentre  ti parlava, e faceva gesti e davvero che mani grandi che ha.
Un brivido ti percorre la schiena quando pensi a come quelle mani potrebbero essere usate. E mentre guardi i suoi nei, ti chiedi se li abbia anche in tutto il corpo, come una specie di mappa, un percorso, una caccia al tesoro. E tu sei sempre stato bravissimo a caccia al tesoro.
Sei anche bravo con le mappe, per quel tuo lato avventuriero che ti ha fatto girare mezzo mondo.
È tutto perfetto, quindi.
Vorresti allungarti e prendergli già la mano, e condurlo  nel tuo mondo.
Ma poi arriva, la batosta.
 


Ti sei innamorato in un bar, pure brutto, di Stiles Stilinski, figlio dello sceriffo,  e non volevi, davvero. A trent’anni a capire l’amore con lui.
«Quanti anni hai?»
«Diciassette.»
Ti sei innamorato in un bar, e davvero, non volevi farlo.

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Here I am! Salve, eccomi con una... long! Ahhahha, sì, una long. Oddio, non penso di scrivere tantissimi capitoli, penso un tot di dieci, quindici, ma chi lo sa? E niente, sarà una storia molto fluff, anche se, ovviamente, non sarà solo quello. L'idea mi è venuta pensando che, effettivamente, Stiles  e Derek si tolgono un bel po' di anni, e da qui, con l'aiuto di 8tracks che è diventato la mia ossessione, ecco che scrivo questa storia. Spero vi piaccia! Fatevi sentire, un bacione ♥ Afu