Acqua
 
È fredda l’acqua.
Ti abbraccia e ti sostiene, ti lava via il sangue come una carezza gelida.
Nel lago si specchia la luna. Nella sua quiete immobile hai la tentazione di lasciarti andare.
Il silenzio ti avvolge come una coperta quieta. Gli uomini sono lontani. Esseri impauriti che non hanno nulla a rassicurarli se non i loro fucili.
È fredda l’acqua. Nel lago si specchia la luna. Una culla gelida per il tuo corpo esausto. È come se ti cantasse una nenia che non hai più sentito, il tenero uggiolare di tua madre.
Tua madre, te la ricordi? Tutto è perso in quella lontananza di fuoco: la foresta che brucia, i lupi che bruciano come torce atroci, spargendo scintille che incendiano altri alberi. Chi è stato? Chi ti ha portato via tutto? Perché?
Nessuno te lo ha mai rivelato. Non hai fatto che correre e correre inseguito dall’odio, verso qualcosa che non sai, che non puoi spiegare, che non riesci a dimenticare.
L’odore dei fiori. Il suo odore. Diverso da quello di qualsiasi altro fiore, diverso da quello dei fiori della terra, perché lei è il fiore della luna e la luna si specchia sull’acqua.
Acqua.
Fiore.
Luna.
Un rumore lontano ti fa riaprire gli occhi, qualcosa di più pericoloso dei fucili, ma anche qualcosa d’altro.
Il suo profumo.
Ti strappi gemendo dal conforto freddo dell’acqua, costringi il tuo corpo ad alzarsi, grondante, come se ti avesse benedetto la pioggia che aspettavate da tempo.
Ora il ronzio è diventato un rombo, il cielo è caduto, dal bagliore del lampo scende quella figura, le braccia a croce come un’offerta. Il suo profumo diventa insostenibile.
Ti ha sempre aspettato.
E nel suo abbraccio ritrovi finalmente il senso del tuo essere lupo.