Per iniziare
Bentrovati c:
Finalmente, dopo sedicimila anni di scrittura, correzioni, pare mentali, smatto selvaggio, assilazione alla beta (ChemicalLady ftw <3) ... finalmente siamo giunti al giorno gioiglorioso della pubblicazione su EFP.

E lo so, lo so, lo so che è appena cominciata la seconda stagione e che adesso che sono in voga gli Incas probabilmente vorrete sentir parlare solo di loro ... ma a noi non ce ne frega nulla e quindi la congiura dei Pazzi e pota per tutti u.u

Per chi è nuovo sembrerà tutto molto vago e polveroso, per chi invece c'era anche nella vecchia "All'ombra del giglio rosso", bé ... saprà già cosa aspettarsi :)

Non prometto nulla, se non che tenterò in ogni modo di essere il più precisa possibile nelle note circa riferimenti storici e/o traduzioni, spiegazioni eccetera.

Spero che come me possiate affezionarvi a questi insoliti personaggi e che, caratteracci a parte, potrete apprezzarne le (poche) qualità.

Per ora mando a tutti quanti un grande abbraccio.

Buona lettura,

Lechatvert

Saremi morte già dolce paruta

I sogni in cui muoio
sono i più belli che io abbia mai fatto.
Tears for Fears – Mad World

Gennaio 1478, quattro mesi prima la Congiura dei Pazzi.


Un soffio di vento mosse appena le tende della stanza, facendo svolazzare il velo immacolato dell’abito nuziale appeso al muro.
Con una candela stretta in mano, Porpora si avvicinò, illuminando quel mucchio di stoffe candide che il sarto era stato così bravo a confezionarle. Mai, in tutta la sua vita, si sarebbe immaginata di maritarsi lontana da Roma. Non aveva mai nemmeno pensato di sposarsi, in realtà, mai all’interno di un castello, coperta di riguardi e parole gentili, al caldo, promessa a un nobile.
Tutto questo andava oltre ciò che sua madre avesse mai potuto sperare per lei. Doveva sentirsi felice.
Invece, più guardava quell’abito, più sentiva le lacrime spingere per uscire a rigarle il volto.
Debolmente, portò le mani alle tempie, cercando di ricostruire quella che una volta era la sua figura.
Capelli scuri raccolti a treccia, camicia sporca di fango, occhi cattivi, come diceva sempre la gente. Dov’era finita? Avvolta in una vestaglia di lino, profumata e ripulita a dovere, era incapace di ritrovare se stessa.
Udì la porta dietro di sé aprirsi, segno che era ora di ricacciare indietro i singhiozzi e darsi un minimo di contegno. Stava per diventare una contessa, dopotutto.
«Non si usava bussare?», chiese, voltandosi per rimettere la candela nel doppiere.
Sulla soglia, coperto dall’oscurità della notte, c’era il suo futuro marito. Diciotto anni e un viso da bambino, un cappello di piume a coprirgli i capelli castani e un vassoio tra le mani su cui erano state preparate due tazzine di porcellana e una teiera.
«Ti sentivo camminare senza pace, così mi sono chiesto se non fosse il caso di portarti del tè», le rispose, accomodandosi sul divano davanti al caminetto spento. «Domani è un grande giorno.»
Porpora si avvicinò lentamente, rannicchiandosi sulla poltrona di fronte.
«Credevo portasse male, vedere la sposa prima delle nozze.»
Lui le sorrise.
«Mia cara, non penso che il Signore ne avrà a male», rispose, mite, servendo il tè. «Non dopo tutto quello che hai combinato, perlomeno.»
Porpora prese una tazza tra le mani, rimirandone la fattura. Incredibile come anche in quell’angolo di terra dimenticato dal mondo vi fosse la più fine porcellana.
«Vogliono uccidermi?», chiese, sottovoce. Più che una domanda sembrava una constatazione.
Il suo futuro marito strinse le spalle, spaparanzandosi sul divanetto.
«Hai fatto arrabbiare Roma, questo è certo», considerò, mostrandosi pensieroso. «Non credo lasceranno correre un simile oltraggio. Fingerti morta, rubare al nipote del Papa … decisamente non sono state le tue idee più brillanti. Hai ancora la chiave, almeno?»
Porpora dondolò il capo.
Da quando aveva messo le mani su quello stramaledettissimo oggetto, non se n’era più voluta allontanare. La portava sempre legata al collo, con lo stesso cordoncino che aveva strappato al Conte.
«Non è che ci dia un grande vantaggio», rispose, con un sospiro afflitto. «Abbiamo perso l’altra, il che ci riporta daccapo.»
«Mi permetto di dissentire: questa volta, una chiave ce l’hai tu, mentre l’altra è scomparsa. Riario, invece, non ha niente.»
«Scommetto che sa già dove siamo.»
Il suo futuro marito sorrise appena.
«E io scommetto che sta già pregustando la morte di entrambi. Ma non temere; ho predisposto una chiesa lontano da qui. Un amico fidato ci aspetterà domani mattina per ufficiare il rito. Entro mezzogiorno, sarai la Contessa di Fonterossa. Magra consolazione, lo so, ma è il meglio che io abbia da offrirti.»
Porpora arricciò il naso.
Lo era davvero, una magra consolazione. Rispetto a tutto quello che aveva perso per arrivare fino a lì, duecento soldati e una cittadina circondata da vigne non le parevano affatto un giusto compenso.
«Li voglio uccidere tutti, Conte», mormorò, posando la tazzina sul vassoio. «Formiamo alleanze, prendiamoci Roma. Firenze è già in subbuglio, potremmo convincere anche Milano.»
Il Conte scosse il capo, ridacchiando.
«E firmare un atto di matrimonio col sangue? Belle teste, voi Lysimachus! Siete uno più impulsivo dell’altro.»
Porpora sbuffò.
«Prima o dopo il matrimonio, poco importa», dichiarò. «Voglio che Riario passi lo stesso che ha fatto passare a mio fratello.»
«Se devo essere franco, pagare il sangue del fratello minore con quello del maggiore non mi pare una buona soluzione.»
Porpora si accigliò.
«Il mio unico fratello maggiore morì la notte dell’elezione di Papa Sisto», dichiarò.
Il Conte ridacchiò di nuovo, massaggiandosi le tempie con fare divertito.
«Naturalmente. Ma non siamo forse tutti figli di Dio? Poco importa da chi discendiamo», commentò, trattenendo un’ulteriore risatina. «Ti vedo stanca, mia cara. Sarà meglio che ti lasci dormire, avremo tempo per parlare una volta rientrati, domattina.»
Si alzò in piedi e la raggiunse sulla poltrona, lasciandole un piccolo bacio sulla fronte coperta da un ciuffo di capelli castani.
«Cerca di risposare, d’accordo?», chiese, facendole l’occhiolino.
Lei sospirò, sprofondando nel velluto della federa.
Al suo posto, cosa avrebbe fatto suo fratello?
Prese un respiro profondo, convincendosi che un minimo di gratitudine era il minimo che potesse mostrare.
«Grazie», disse, sottovoce, mentre il Conte si allontanava. «Mi dispiace avervi dato del codardo, l’altra volta. Non lo penso davvero.»
Lui rimase sulla soglia a guardarla per qualche istante, la mano appoggiata alla porta, lo sguardo buono perso in qualche punto imprecisato della stanza.
«Non c’è di che», rispose, senza togliere gli occhi da quel nulla. «Ti devo molto, in realtà. Consideralo come un riscatto. Buonanotte.»
La lasciò così, senza dare ulteriori spiegazioni, sparendo nel buio del corridoio da cui era arrivato.
Porpora rimase rannicchiata sulla poltrona per tutta la notte, sola, stretta alle sue stesse ginocchia, in balia dei pensieri.
Non chiuse occhio, non ci provò nemmeno.
Senza suo fratello a cingerle le spalle e a sussurrarle che sarebbe andato tutto bene, non sarebbe mai riuscita a prendere sonno.