“È stata colpa mia” aveva sussurrato John quando aveva saputo. Mary si era stretta a lui. Lui l’aveva abbracciata ed erano rimasti così per un po’, entrambi consapevoli che non c’erano parole.
 
Quando era successo Mycroft si trovava presso l’ambasciata di F.
Ogni tanto faceva un salto in quel paese, un po’ più spesso del solito, perché suo fratello si trovava lì, da qualche parte.
Morto sul colpo gli avevano detto, aspettandosi un breve cenno del capo come risposta.
Lui li aveva accontentati.
Ricordava il viaggio verso la località dove si trovava la salma solo a pezzi. Non riusciva a pensare con lucidità e questo per lui era intollerabile.
E quando finalmente si era trovato davanti a quel che rimaneva del suo chiassoso, impossibile fratello minore l’unica cosa che era stato capace di dire era stato “maledizione Sherlock, loro non…” no, A. e P. Holmes non l’avrebbero mai perdonato.
Poi era sopraggiunta la rabbia. Quello stupido, stupido di un Sherlock si era fatto ammazzare proprio lì, in uno sperduto paese dell’Est, lontano dalla sua adorata Londra.
Per un attimo però, solo per un attimo, aveva sperato che si trattasse di una messa in scena, l’ennesimo tiro mancino ai suoi danni.
E così non ci sarebbe stato più nessuno a stuzzicarlo e  a prenderlo in giro per la sua mania della dieta, nessuno con cui condividere gare deduttive, nessuno da rimproverare e nessuno da proteggere.
Non più, perché aveva fallito anche in quello.
Mycroft aveva pensato che aveva un’esistenza intera per dannarsi, ma non prima di aver fatto due chiacchiere con chi di dovere.