Stralci
di poesia tagliata a fette
dal fumo di troppe sigarette.
Labbra strette
dall’odore acre del vino
in cui non passa
neanche una lacrima salata.
Nebbia
in un’anima dorata.
 
Mani di fata
accarezzano i pensieri
che leggeri
attraversano i sentieri
di una strada senza fine.
Le colline
si stendono come lupi
acquattati, rannicchiati.
Pronti a scattare.
A balzarti addosso.